Nous avons dansé? Et bien chantons maintenant [PV Lilian]

Six mois plus tôt, Le Scandaleux renonçait à sa neutralité vis-à-vis des mutants. Un petit différend au musée d’art moderne avait provoqué un véritable tapage médiatique, une guerre sans merci entre deux journalistes qui s’étaient jurés une mort sociale et professionnelle. D’un côté, Johnson, triste sire conservateur, produit pédant des hauts quartiers, levait un doigt accusateur sur l’attentat présumé d’une créature ailée. Ses calomnies arrivaient à point nommé, alors même que les mutants redécouvraient les plaisirs de la persécution. Lilian D’Eyncourt connaissait les faits par cœur. Jonhson avait volontairement provoqué l’esclandre en découvrant les ailes du jeune homme. Terrifié, le mutant les avait déployées droit sur son visage, de quoi rappeler au monde entier la brutalité naturelle d’êtres surévolués. Mais Lilian ne lui avait pas laissé le privilège d’un nouveau mensonge. Officiellement, l’ange avait profité de la confusion pour s’enfuir. L’affaire aurait pu se clore ainsi, dans les faits divers. Or, son collègue journaliste avait commis la bêtise de l’attaquer sur son propre terrain, en dénonçant sa sympathie pour les mutants. Qui savait s’il n’en était pas un lui-même ? avait-il osé avancer en ignorant les lois contre la diffamation. Evidemment, il ne se basait sur rien d’autre que son ressenti et Lilian avait répondu à sa manière. Tout avait commencé par un article écrit au vitriol dans Le Scandaleux. Les mots, adroitement maniés, ne démentaient rien, glissaient sur la question afin de tourner en dérision les « petites contrariétés de ce cher Johnson ». Vexé, humilié, l’homme avait jugé bon de se venger. Pas dans les journaux, non, ce serait risquer un procès. Il en avait parlé autour de lui, dans toutes les réceptions de la bonne société, en cherchant désespérément des preuves de ce qu’il avançait. Jonhson, ce parasite, avait ouvert la porte de l’Enfer. Récemment mis à pied, il suivait aujourd’hui une thérapie pour délire caractérisé…

Lilian gardait une impression mitigée de cette victoire. Sa couverture n’avait jamais été plus menacée. Voilà des mois qu’il refusait des articles pro-mutants, mais son silence sur la question éveillait les soupçons. C’était ennuyeux. Si les choses ne s’amélioraient pas, il lui faudrait revoir son mode de vie et passer dans la clandestinité avant que le BAM n’ait d’excellentes raisons d’ouvrir un dossier sur lui.
Une lettre, posée sur son bureau avec le courrier du matin, était venue lui rappeler cette étrange journée où, pour protéger l’un des sien, il avait risqué son image au musée. Le souvenir était agréable, à dire vrai. Ce fut une rencontre aussi brève que délicieuse. Le garçon s’était évaporé dans le ciel, il ne l’avait jamais revu et n’avait pas essayé de le retrouver. Rien ne durait. Il préférait savourer l’éphémère au lieu de transformer les bons instants en lassitude. Les fins étaient toujours décevantes lorsqu’elles étaient forcées par le temps. Mais l’autre jeune homme n’était visiblement pas de cet avis. Lilian n’avait pu retenir un sourire en identifiant son expéditeur et, surtout, en reconnaissant dans l’écriture la délicatesse qu’il avait tant appréciée chez son auteur. Ce n’était pas un garçon ordinaire. Il se sentait flatté d’être encore courtisé par une personne qui en valait la peine. Sa vie sentimentale était d’un vide absolu depuis si longtemps… Et cette lettre… Cette lettre lui faisait retrouver un semblant d’adolescence, le charme d’un jeu de séduction oublié dans les excès de soirées.

Il ne travailla pas beaucoup ce jour-là, trop occupé à étudier cette lettre et à se souvenir du temps où il s’amusait à des galanteries semblables. Son histoire avec Nathanaël était si loin à présent… Le lieu du rendez-vous était un bar qu’il fréquentait modérément à cause de sa clientèle trop mutante et d’une programmation musicale qui ne l’intéressait qu’occasionnellement. L’invitation au concert lui donnait cependant une bonne excuse pour annuler ses autres soirées. Le groupe principal était assez populaire pour dépêcher la presse et intéresser Le Scandaleux. Ce n’était pas d’une originalité folle, mais il évoluait avec un certain talent sur les scènes alternatives de New-York. La première partie, en revanche, lui évoquait peu de choses d’un point de vue musical. Son nom – Icare – lui donnait en revanche quelque idée sur la personne qu’il verrait apparaître sur scène.

Il arriva seul, dans une tenue qui le confondait presque avec les musiciens de la soirée. Les cheveux lâches, il avait souligné ses yeux d’un trait de khôl, portait un t-shirt noir et un pantalon sombre où apparaissaient par endroits les motifs d’une peau de serpent. Il s’installa au bar, de sorte à avoir la meilleure vue possible sur la scène, et commanda un mélange de cognac et d’amaretto. Malgré sa discrétion, quelques personnes vinrent le saluer. De vagues connaissances de soirées pour la plupart… Les étudiants et amateurs de musique qui l’entourèrent bientôt le mirent à l’abri des curiosités mal placées. Tous étaient heureux de le trouver ici et minaudaient qu’ils ne le voyaient plus assez en soirée. Il s’en excusa vaguement, le regard porté sur la scène. Lorsqu’il leur demanda le silence pour le premier chanteur, tous s’étonnèrent.
- Eh c’est une première partie, rien n’empêche de discuter ! lança une fille aux cheveux argentés et aux lèvres fuschia.
- Tous les plus grands talents ont commencé de cette façon, souffla-t-il d’une voix tranquille.
- Peut-être mais…
Mais il n’y avait rien à ajouter. La présence d’Icare était trop envoutante pour inspirer la raillerie. La mélodie de sa voix était d’un charme infini et, même s’il y avait du mutant en lui, on ne pouvait lui reprocher l’utilisation de son don. Il n’était pas usurpé. Le plus grand des poètes n’était-il pas un des leurs ? C’était de cette manière qu’Orphée avait su charmer la nature et les dieux. Lilian se laissa bercer par sa magie. La découverte était agréable, douce à son oreille. Les paroles déliaient une poésie intéressante et, même si la musique était moins aboutie et ne correspondait pas vraiment à ses goûts habituels, cela ne gâchait rien à la qualité de la prestation. Quand le jeune homme abandonna son manteau pour prendre son envol, il craignit un instant de le perdre à nouveau. L’idée ne lui déplaisait pas pourtant. Il aurait gardé la belle impression d’un rêve, n’était-ce pas séduisant ? Mais Icare se posa pour ouvrir les bras à son public et même lui adresser un regard. Lilian y répondit par un simple signe de tête. La petite bande qui l’entourait profita de la pause entre les groupes pour sortir à l’air frais. Il s’alluma une cigarette et aspira une bouffée, l’air pensif. Puis, comme si l’idée lui apparaissait soudain, il demanda au barman d’apporter une bouteille de brandy accompagnée de deux verres dans la loge du chanteur.
- Pouvez-vous également lui livrer ceci ? demanda-t-il en lui tendant un livre dont la reliure datait du XIXe siècle. Grâce à ses bonnes adresses, il avait trouvé un original des éditions de Lafontaine illustrées par Gustave Doré. L’ouvrage coûtait une petite fortune mais ce n’était pas de trop pour un inconnu. Sa petite mise en scène en place, il se leva et s’approcha des rideaux d’un pas lent. Il voulait laisser le soin à Icare de découvrir ses présents avant de se dévoiler.

Comme un metteur en scène, Lilian observait la scène derrière les rideaux. Surpris par le livre et l’alcool, Icare avait laissé la porte de sa loge ouverte, lui laissant profiter à loisir de sa réaction. Elle fut très calme, toute en retenue. Ses mains effilées tirèrent doucement sur le ruban de soie et manipulèrent l’ouvrage avec la plus grande précaution du monde. On eût dit qu’il craignît de le voir tomber en poussière. Il tourna les pages jaunies, explora les gravures du bout des doigts et, sans renoncer à sa lecture, versa le liquide onctueux, à l’éclat incarna, dans les deux verres. Il poussa le premier au bord de la table. Savait-il qu’il était observé ? La déduction ne semblait pas compliquée. Quel intérêt d’un deuxième verre pour briller par son absence ? Il réservait ce tour à des conquêtes qui lui inspiraient l’indifférence. Provoquer l'attente et décevoir était un plaisir cruel, qui s’imaginait, mais ne se contemplait pas.

Icare s’arrêta à la fable la plus connue de LaFontaine, Le corbeau et le renard. Inspiré, il prononça les vers du courtisan dans un français hésitant. Il était adorable de l’entendre parler une autre langue, et celle du poète lui allait à merveille. Le regard du jeune homme se leva ensuite sur les rideaux, comme si la réplique lui était dédiée. Le verre à la main, il s’avança. Intrigué par ce petit manège, Lilian ne bougea pas. Visiblement, le beau chanteur se prêtait au drame. Homme de scène, il improvisait le rôle que les objets lui dictaient. Après un silence souligné d’une révérence, il déclama la fin de l’histoire, où le corbeau trompé regrette son élan de vanité. Cette mésaventure trouvait-elle un écho en lui ? Le corbeau était un oiseau après tout, et le renard… un fin sourire glissa sur les lèvres de l’anglais. Il apparut ainsi à l’ange qui tira le rideau. Son cœur rata un battement en le découvrant, mais il garda un air tranquille et lui tendit le verre en murmura que la leçon de la fable arrivait trop tard. Peut-être…, songea-t-il simplement en saisissant la boisson.

D’un pas léger, Icare retourna à la table et lui présenta une chaise. Lilian le suivit. Son regard pétilla un instant lorsqu’il l’appela « maître Renard ». Le garçon connaissait donc bien la morale de la fable, et il voyait en lui ce flatteur auquel il est si doux de céder malgré les leçons qu’on a pu vous enseigner. Méfiant mais faible face à lui, il n’avait pas tort de le penser. Lorsque D’Eyncourt ne se manifestait plus auprès d’une personne qui l’avait séduit, il n’était jamais une bonne idée de le retrouver. Il ne voulait pas faire de mal à Icare, ni souiller sa pureté. Il le décevrait. Mais il était effectivement trop tard pour revenir en arrière. La raison les abandonnait, et ils buvaient le cherry, sucré et moelleux, comme le nectar du fruit défendu.

- Je suis peut-être Renart, mais je ne suis pas un flatteur, susurra-t-il. Du moins, pas avec ceux qui m’inspirent davantage le compliment que la flagornerie. Vous nous avez montré votre belle voix, et tout le monde ici présent sera d’accord pour dire qu’il n’y avait rien d’autre qu’un phénix dans toute la splendeur de son âge. J’ai découvert un artiste très émouvant ce soir, et je tenais à boire à votre célébrité naissante. Santé ! acheva-t-il en français.

Il fit tinter son verre contre celui de l’ange. Sa politesse et sa prévenance rappelaient sa bonne éducation anglaise, sa diplomatie très calculée. Il était un habile bonimenteur auprès des imbéciles butés qui, par leur stupidité, entravaient ses projets. Cependant, il n’avait personne à duper devant lui, rien d’autre qu’un jeune homme particulièrement charmant qui avait su le toucher.

- Heureux que votre amour des fables soit resté intact.

Ajouta-t-il dans un sourire en portant la liqueur à ses lèvres. Où cette rencontre devrait le mener ? Il n’envisageait rien de précis. Son compagnon n’était pas le seul à avancer à tâtons. Plus il l’observait, plus il l’attirait vers un passé qu’il pensait oublié. Mais ces souvenirs brisés, piétinés, avaient cette saveur dont les gens vivants parlaient tant.

Tout en observant le jeune homme silencieux, Lilian s’abandonnait à quelques pensées mélancoliques. Il avait longtemps essayé de chasser Nathanaël de sa mémoire. Ce garçon, d’un an son cadet, lui avait laissé des souvenirs aussi tendres qu’amers, un sentiment d’amour non pas inachevé, mais trop parfait pour exister. Aujourd’hui, il devinait que son adolescence avait exagéré sa passion. Pourtant, le « et si ? » revenait dès qu’il réétudiait les scènes encore vibrantes sur sa peau. Il n’aimait pas la conclusion de l’histoire, son comportement imbécile lorsque, lassé par ses caprices, le jeune homme lui avait préféré un autre, un être insipide. Quelques mois plus tard, il quittait l’Angleterre pour l’Amérique sans lui dire au revoir. Nathanaël avait quand à lui choisi de poursuivre ses études en Australie, et, d’un accord tacite, ils s’étaient définitivement effacés de leurs vies. Pour la première fois, il y songeait avec une certaine sérénité. Les belles rencontres étaient rares mais, d’une manière ou d’une autre, on reconnaissait toujours ceux qui ne seraient pas un nom de plus sur un répertoire. Ce soir, il s’en remettait à la fatalité. Depuis combien de temps n’avait-il pas partagé un moment d’intimité hors du monde anonyme de la nuit ? Il n’était pas prêt à recevoir quelqu’un dans sa vie, et sans doute qu’il ne le serait jamais, cependant, il éprouvait le besoin, face à Icare, de passer du temps avec une personne choisie, véritablement désirée.

La question du jeune homme le tira de sa torpeur. Il ne s’était pas préparé à une réflexion de ce genre et une hésitation gênée précéda sa réponse. Que dire ? Il était clair, à la manière dont il écrivait ses articles, que le journalisme n’était pas sa vocation la plus évidente, et il serait d’ailleurs bien incapable de travailler pour une presse codifiée. Son journal lui permettait seulement de donner libre cours à ses talents pamphlétaires. Il avait parfois songé au roman, s’était essayé à la fiction, comme presque tout le monde, mais il n’avait rien à inventer. Sa vie lui avait déjà inspiré de fausses autobiographies, avec d’autres noms et un scénario plus romanesque, mais la pudeur retenait toute velléité éditoriale. Il préférait en rester à ses articles, caché derrière des piques qui ne disaient rien de lui.

- La plupart des gens aiment la fiction mais tout le monde n’est pas fait pour en écrire, déclara-t-il finalement. Je ne saurais expliquer pourquoi, évoquer un défaut d’imagination ne serait qu’une excuse, donc je dirais simplement qu’un éclat manque à ma plume pour que je puisse briller dans ce registre-là. Je préfère la tailler pour l’ironie, et croyez-moi qu’il n’est pas simple de se renouveler tous les mois pour continuer à amuser ses lecteurs. Et vous ? Faites-vous autre chose que des chansons ?

A propos de son goût pour la polémique, Icare revint sur « ce type », le cher Johnson. La rencontre était banale. Ils avaient discuté, le courant n’était pas passé, et le journaliste avait commencé à lui faire la guerre. Malheureusement, il n’avait rien de grandiose à raconter.
Un sourire s’étira sur ses lèvres lorsque le jeune homme profita des soupçons de Jonhson pour lui exprimer les siens. Etrangement, il lui faisait déjà assez confiance pour ne rien lui cacher de sa situation.

- Oh, l’affaire avec Johnson n’est pas très intéressante. C’est un journaliste souvent dépêché sur les vernissages en sa qualité très surfaite d’amateur d’art. Nous nous sommes donc retrouvés à la même réception il y a un an et en avons déduit, au cours d’une discussion assez brève, que nous ne serions pas des amis de la profession, expliqua-t-il d’une voix légère. Et, lorsque je n’aime pas quelqu’un, j’ai une fâcheuse tendance à me jouer de lui en toute occasion. N’ayant aucun humour mais pourvu d’une susceptibilité propre aux imbéciles qui se veulent fins, Johnson a très vite exprimé le désir de me discréditer à tout jamais… en m’identifiant comme mutant par exemple. A l’origine, ses soupçons n’ont aucun fondement. Mais, dites-moi, pourquoi pensez-vous que j’en suis un ? Parce que je vous ai défendu ?

Son regard pétillait de curiosité. Il vida son verre et s’en resservit un fond en passant un bras par-dessus le dossier de sa chaise. Ses deux interventions manquaient encore de naturel. Sans doute moins à l'aise qu'il le laissait paraître à travers son débit facile et teinté d'ironie, Lilian gardait un rôle séduisant qui fuyait les réponses trop personnelles. Derrière les murs de la loge, le public commençait à s’agiter. L’entracte prendrait bientôt fin et ils réclamaient à force de cris la tête d’affiche sur scène.

Trop original pour être humain ? En un sens, cette idée, bien que dictée par une fascination exagérée, le séduisait. Il n’y avait jamais songé, mais son attitude le trahissait peut-être d’une certaine manière. Comme les gays se reconnaissaient entre eux, un code particulier, inavoué, passait entre les mutants. Au fond, Lilian aurait probablement été très différent sans l’inquiétude et la fierté de sa mutation. Mais, à dire la vérité telle qu’il la pressentait, il ne se voyait déjà plus vivant. Ses capacités régénératrices lui avaient épargnées quelques overdoses. Il avait toujours considéré son pouvoir comme à l’origine de tous les maux, car il portait la mort avec lui depuis sa découverte. Cependant, son moral l’aurait trainé bien plus bas s’il ne le possédait pas. Inutile de le cacher, de le nier très longtemps, Icare savait. « Original » prenait un autre sens, celui des choses qu’on ne nomme pas, et qui, à ces moments, se devinent derrière n’importe quel adjectif. Un sourire énigmatique éclaira ses lèvres. Il ne contredisait rien, pour l’instant.

Si peu de personnes osaient lui attribuer ouvertement le gêne x, nombreux étaient ceux qui lui supposaient de réelles activités littéraires et artistiques. Ah… Hélas, Lilian ne s’était pas rabattu dans le journalisme par dépit. Il s’y plaisait beaucoup. Il était ce critique agaçant dont on ne pouvait brûler l’œuvre en retour. Ses prétentions ne dépassaient pas celles d’un pur esthète. A trop analyser, on ne fait pas un bon écrivain, l’inspiration se noie dans la prose des autres. Il ne voyait pas l’intérêt de dépasser ses maîtres. De la fiction ? Son âme n’était pas celle d’un conteur. A choisir, il préférait la poésie, les textes courts qui ne servaient à rien d’autre qu’à coucher le sentiment d’un instant, apaiser la douleur qui le serrait parfois. Son adolescence était ainsi parsemée de textes étranges, sombres, terribles. Il avait gardé une dizaine de carnets dans un coin de sa chambre en Angleterre. Nathanaël conservait peut-être quelque part les épanchements sublimes – quoique ridicules à son esprit – de ses lettres. Depuis l’Amérique, ses confidences étaient plus rares, moins morbides. Elles versaient la lassitude d’un jeune homme fatigué de ses errances musicales, alcooliques et charnelles. Oh, il aurait pu publier son propre Journal d’un drogué, s’il l’avait souhaité. Nul doute qu’il aurait trouvé assez d’adolescents paumés pour s’identifier à lui et le porter en tête des ventes quelques semaines. Mais cette idée le mettait mal à l’aise. Quelques groupes dont il appréciait les compositions avaient déjà mis des notes sur sa prose, gracieusement offerte sous couvert de contrats signés par un autre nom. Personne n’en savait rien. Le dirait-il à Icare ? Curieusement, l’idée lui effleura l’esprit.

- Je vous ferai peut-être écouter des textes écrits par ce qui me semble souvent être un autre moi, souffla-t-il, en gardant, encore et toujours, cette insupportable touche de mystère. J’aime la poésie, et je veux l’entendre portée par une voix forte, sensible, et une musique qui en donne toute la dimension. Ceux qui cherchent à la faire revivre telle qu’elle fut au XIXe siècle ne sont que de vieux grincheux… Mais vous avez, rassurez-vous, assez de qualités pour la partager avec votre public, fut-ce grâce à un talent particulier…

Il regretta un instant de n’avoir aucun texte anonyme à envoyer à ce jeune homme. Sa prose était trop écorchée pour ses mains d’ivoires. Il fallait autre chose, un retour vers le romantisme tragique qui gonflait le cœur de Nathanaël, vers un lyrisme que seule son adolescence pouvait encore écrire.
Par association d’idées, ils en revinrent à l’obsédante question de la mutation. Icare démentait ses fausses suppositions. Il exagéra son pressentiment naturel. L’admiration le poussait toujours à voir en Lilian un être exceptionnel, une divinité qui dépassait les humains et même les mutants, un être irréprochable, nimbé d’un mystère quasi-mystique. D’ordinaire, provoquer ce genre d’effet l’amusait. Cependant, à trop l’élever, le jeune homme se mettait hors de sa portée. Il ne voulait pas cela. Il l’avait provoqué malgré lui.

- Je suis, il est vrai, un être de mystères… qui, sans tous ces non-dits, se révélerait cruellement semblable à tous les autres, ne vous méprenez pas tant sur mon compte. – Il soupira. – Vous lisez si bien en moi que je suis heureux d’être face à un ami. Je suppose que je dois trop à mon pouvoir pour qu’un bon observateur puisse l’ignorer. D’une certaine manière, la nature humaine est une chose éteinte depuis longtemps en moi. Mais je suis un mutant de la pire espèce, plus proche du démon ophidien que de l’ange à la voix d’Orphée.

Etrange, cette facilité avec laquelle il lui cédait, à demi-mots, des pans de son existence. Il voulait lui parler, non pour suivre un jeu théâtral, mais pour exister autrement qu’à travers un personnage.
Les premières guitares résonnèrent dans l’entrebâillement de la loge. Il faudrait hausser le ton pour continuer à s’entendre.

- Me permettrez-vous de fermer cette porte ? demanda-t-il alors en gardant les bras croisés sur la table.

Il était vrai que son regard avait changé. Le souci de paraître enfui, il perdait de son éclat. Un voile léger le recouvrait. Son jeu tombait, il n’essayait plus de faire semblant guidant, l’air de rien, les réactions de son interlocuteur. Comme Nathanaël autrefois, Icare le désarmais par une sorte de résignation intelligente et douloureuse. Le sourire hésita sur ses lèvres. Leur commissure trembla un instant à la pensée qu’ils avançaient à découvert depuis le début. Déjà au musée, Lilian avait senti un jeune homme naturellement porté vers les individus dans son genre. Malgré son attirance, il était resté sur la réserve et il avait cru lire au fond de ses prunelles limpides, la marque d’une blessure au-delà des mots. Son compagnon aurait peut-être laissé tomber sa méfiance à force d’habiles manipulations. Il le devinait prêt à sombrer dans les mensonges d’un beau parleur, car là était sa faiblesse. Cela l’ennuyait. Il ne voulait pas le briser, pas sans le prévenir. Icare ne s’étonna pas de sa révélation. « C’était amusant », disait-il en cherchant à dissimuler son amertume, son impression d’être définitivement condamné à passer entre les mains de séduisants bourreaux. Il était déjà presque entendu, alors qu’aucun geste ne les rapprochait, qu’une histoire se nouait entre eux. L’idée le mettait mal à l’aise. Depuis sa majorité, ses aventures étaient le fruit de hasards plus ou moins heureux. Elles avaient parfois été assez belles, ponctuées de galanteries, d’adorables attentions mais, il savait généralement à l’avance que les choses s’arrêteraient dès qu’il le déciderait. Quelques exceptions, sentant la supercherie, l’avaient délaissé avant. Il en gardait la blessure un temps, un prétexte à la mélancolie sentimentale qui embellissait la réalité d’un amour-propre bafoué.

En l’entendant lui demander quel type de démon il était, il songea à tous les numéros de téléphone qui sommeillaient dans son répertoire, à sa manière odieuse de les classer. A côté des relations professionnelles et amis proches, se tenait la liste des conquêtes. Elle était régulièrement mise à jour. Un petit cercle d’élus se rangeait dans la catégorie « à revoir », d’autres étaient encore à tester et le reste passait tout simplement en liste noire. Il avait de quoi s’amuser pour les années à venir. Avait-il besoin de courtiser ce jeune homme ? Oui, ça n’était pas un caprice… Pas tout à fait. Mais il le ferait souffrir à cause de ce qu’il était.
En lui proposant de fermer la porte, il scellait leur destin d’une manière plus équivoque. Icare se leva pour le faire, comme s’il lui donnait d’avance son consentement. Vaguement égaré entre ses pensées et l’étrange développement du jeune homme, Lilian invoqua d’abord le secours par la boisson. Hélas, le cherry se vidait et l’eau-de-vie n’enchantait pas longtemps le palais. Jetant quelques regards autour de lui, il repéra rapidement un frigo et se leva à son tour pour l’ouvrir. Les packs de bière l’intéressaient peu, il savait d’expérience que les personnes comme Icare n’étaient pas de grandes adeptes de cette boisson. Heureusement, le bar avait aussi laissé deux bouteilles de vin blanc à leur disposition. Il en prit une et la posa sur la table.

- Nous pourrions peut-être poursuivre avec un spiritueux plus frais, dit-il en mettant sa paume sur le bouchon afin d’activer discrètement son pouvoir.

Le sang s’infiltra à travers le liège pour l’expulser doucement puis, afin de ne pas incommoder Icare, il l’envoya d’un geste de la main dans la poubelle au bout de la pièce. Il était évident que la trajectoire de l’objet était guidée par une autre force que celle d’un lancer mais, après tout, ils s’étaient tous deux avoués leurs origines mutantes.

- Je ne parlais pas d’anges au sens mythologique. Vous savez comme moi que ce titre est décerné aux êtres qui ne connaissent pas la méchanceté, dit-il simplement en servant un verre au jeune homme. La bonté, comme vous dites, est un véritable trait de noblesse chez les personnes qui savent y allier un esprit lucide. Quant à moi, je me garderais toute comparaison avec Satan, j’incarne moins le mal que la démesure. Vous pourrez me voir comme un incube, je suppose que ce serait juste, une créature de l’enfer noyée dans la luxure, même si une âme romantique serait tentée de prétendre le contraire.

La malice dansait à nouveau dans ses prunelles. Il prit un verre et chassa la gravité en initiant ce petit jeu qui l’amusait tant lorsqu’il se préparait à séduire.

- Ainsi, le terrible Méphistophélès aurait déjà croisé vos pas ? Je crains que nous ne le connaissions tous à notre façon…, ajouta-t-il sans transition, en retrouvant son sérieux aussi rapidement qu’il l’avait quitté.

L’odeur de son hémorragie et la noirceur soudaine du bouchon de liège avaient d’abord fait reculer son compagnon. Quoi de plus normal ? Il maîtrisait un fluide qu’aucune personne censée ne voulait voir hors du corps. Le problème n’était pas de s’avouer mutant, il était plutôt fier de ne pas appartenir à la sous race des êtres humains, mais, parfois, il rêvait d’un pouvoir plus amusant. Il enviait les chanceux qui s’exhibaient devant des yeux ébahis. Voler, cracher du feu, tordre des objets par la force de sa pensée, ... Un monde de possibilités rendait le gène x attirant. Sans avoir perdu à la loterie de la puissance, Lilian avait très vite compris qu’un don comme le sien l’exclurait de toutes les bonnes sociétés. Personne ne souhaitait un homme capable de vous vampiriser parmi ses relations professionnelles, à moins de chercher un tueur à gages. Le meurtre était un domaine dans lequel il excellait. Ses assassinats – souvent - involontaires n’avaient jamais laissé les moindres traces. La conscience d’un tel talent l’avait poussé à étudier les multiples manières de faire croire à une mort naturelle. Mais, à part pour quelques situations extrêmes, il feignait de n’en rien savoir et refusait de laisser sa mutation prendre le pas sur sa vie. Son destin n’était pas celui d’un assassin et il ne voyait pas l’intérêt d’écarter ses rivaux en les supprimant. C’était ennuyeux. Son plaisir résidait en sa certitude d’avoir une domination morale sur qui le défiait. Détruire, oui, mais à condition de laisser la proie agonisante aussi longtemps qu’il la tenait, c’était le seul moyen de s’élever dans une société comme la sienne, où les manipulateurs étaient rois.

Icare n’avait aucune idée du prix de la révélation qu’il lui faisait. En un an, seuls quatre mutants étaient entrés dans la confidence. Il ignorait toujours pourquoi Alice, une élève de l’institut avait eu le droit de savoir. C’était un acte irréfléchi qu’il regrettait parfois en songeant à ses conséquences possibles si elle venait à parler. Orsso était un homme de parole comme on en rencontre peu. Le mois dernier, il avait cédé face à un mutant qui partageait un don proche du sien. Un imbécile auquel on ne pouvait se fier mais qui, justement, lui assurait la sécurité de l’idiot.

Une main, celle du jeune homme, le tira de ses réflexions. Elle passa sur sa mitaine et caressa les veines de son poignet. Rien, ne pouvait trahir au toucher la manifestation de son pouvoir. Cependant, il ne put retenir un geste de recul. Des raisons troubles se disputaient dans son esprit. La plus claire de toutes était qu’il détestait l’idée d’un doigt frôlant la cicatrice de son adolescence.
Icare partit ensuite dans un discours philosophique qui s’écartait quelque peu du message qu’il avait voulu exprimer. Bien sûr, il n’avait jamais voulu parler d’êtres angéliques à force d’être préservés du monde, comme il en existait peut-être encore dans la haute bourgeoisie du siècle dernier. Il lui semblait simplement que certaines âmes étaient plus douces que d’autres. Par exemple, les tourments de son enfance le rendaient souvent monstrueux. Mais le malheur n’engendrait pas toujours des démons. Sans s’étendre davantage, il approuva le chanteur en invoquant un auteur.

- Il me semble que Balzac a fait une réflexion de ce genre dans la Comédie Humaine, en imaginant un ange sur terre, il ne voyait qu’un homme terriblement ennuyeux, vierge de toutes les passions et incapable de rien éprouver. Mais nous pouvons connaître la méchanceté sans avoir jamais cédé à la brûlante tentation d’être mauvais.

Quand à lui, il ne jubilait pas de la douleur des autres. En fait, il se contentait plutôt de remettre les choses là où elles devaient l’être lorsqu’une personne s’écartait du droit chemin. La règle était simple, on ne se moquait pas de lui et on évitait d’entraver ses projets.
Si quelqu’un savait pour son don ? Ah, Icare avait la déduction rapide, c’était très appréciable. Il avait, de plus, l’avantage d’un pouvoir de régénération. Quelle belle mutation ! Lilian leva son verre mais interrompit son geste lorsque le jeune homme se coupa délibérément le bras. Ses veines se gonflèrent aussitôt, prêtes à aspirer le fluide qui s’offrait. Même s’il arrivait à se contrôler, la nervosité le saisissait lorsqu’il approchait une personne blessée. Une petite voix lui soufflait : « prend-le, juste un peu », et il fallait résister, en ayant l’air le plus naturel possible. Cette fois, pourtant, l’entaille légère le troubla au point de lui faire agripper violemment la table. Avait-il à ce point baissé sa garde ? Oh, comme il avait envie de ce sang… Il ne se détendit qu’une fois la plaie bien refermée.

- Excusez ma réaction, souffla-t-il en retrouvant contenance, c’était assez impressionnant… - Il bu son vin en une gorgée. – La génétique vous a donné un don superbe. Vous seriez terriblement envié si les humains n’étaient pas si fermés… Je suppose que la régénération agit aussi sur votre sang ? C’est le cas pour moi. Et, pour vous répondre, des personnes savent oui, je ne suis pas un mutant solitaire, un tel don est difficile à porter. J’ai quelques amis mutants et je connais certains réseaux. Néanmoins, je me dévoile peu pour des raisons évidentes : je travaille avec des humains dans un domaine où l’on ne peut vivre sans réputation. Personne, en dehors de mon cercle de confiance, ne doit connaître mon pouvoir. Je ne suis pas dans la mafia, mon rôle n’est pas d’être redouté de mes collaborateurs, bien au contraire.

Malgré sa capacité à parler comme si tout allait pour le mieux, son visage avait pâli. Icare n’avait pu ignorer son attitude. Il le trouverait peut-être assez étrange et inquiétant pour s’enfuir. Ce serait la meilleure chose à faire, et Lilian n’avait jamais tant maudit les aléas de sa mutation.

Et il resta. Disons le franchement, Lilian aimait supposer et craindre des choses qui n’arriveraient pas. La fuite du jeune homme était une issue tragique séduisante, mais il avait pris soin de l’attacher avant de se mettre à découvert. L’ange resterait, comme toutes les personnes qui l’avaient un jour trouvé sincère et perdu sous sa piquante désinvolture. Mais combien étaient toujours là ? S’il aimait qu’on essaye de le comprendre, il détestait se faire aider. Icare portait la souffrance dans son regard. Sa douleur le fascinait. Ses fêlures, loin de l’assécher, donnaient du relief à sa beauté. Brisé, il réussissait à maintenir la vie en lui, et se gardait de l’ascèse qui vous dégoûtait du monde.
Malgré le trouble provoqué par les caprices de sa mutation, la discussion suivit son cours. Le chanteur dégagea les ombres de son passé. Il avait donc été recueilli par l’institut Charles Xavier, auquel Lilian ne s’était jamais beaucoup intéressé. Personne n’était venu le secourir lorsque ses pouvoirs s’étaient manifestés de la façon la plus horrible qui soit. Il avait dû se débrouiller seul, ce qui lui avait au moins épargné l’influence des partisans de cette école. Et qu’avait donc vécu Icare pour frôler la mort de si près ? La malchance le poursuivait. Il ne voyait pas d’autre explication. Celui-là avait un don pour s’attirer des ennuis que son esprit peu sinueux ne pouvait dominer. Ironiquement, sa mutation palliait sa fragilité. Les êtres comme lui étaient rares, en effet, car la justice sociale ne leur permettait pas de survivre.

- Mon sang se coagule très rapidement. D’une certaine manière, la mutation m’a sauvé aussi, souffla-t-il.

Et lui, serait-il encore en vie aujourd’hui ? Il ne le pensait pas ou, du moins, il n’en aurait plus pour très longtemps. L’overdose ou le suicide étaient les fins les plus probables de sa vie d’humain, tant ses pensées excessives conspiraient à sa propre destruction. Même s’il finissait par dépasser ce stade et, sans doute, gagner en maturité.
Icare se livra plus entier pour lui expliquer les raisons de ses blessures. Le père d’une certaine Julia avait voulu le tuer, et la jeune fille s’était tuée de chagrin. Le drame était, comme le disait l’ange, très shakespearien. Inutile de poser davantage de questions pour comprendre. Un mutant s’était entiché d’une humaine et avait réveillé une haine des plus primales chez le père. Il fallait bien qu’une personne aussi gentille soit vue comme une espèce nuisible pour être tirée comme du bétail.

- Un pouvoir inutile puisque vous seriez mort avant d’en faire usage, répondit-il très prosaïquement. Julia serait morte de toute façon. Peut-être que les choses auraient été différentes si vous aviez été humain, comme elles l’auraient été si vous étiez né femme, dans une autre famille, dans un autre pays… La mutation vous a sauvé, elle a fait votre force, elle est votre don. Julia est la victime de son père et de sa propre bêtise. Qui ne peut dominer son désespoir, n’a pas les armes pour survivre. Vous avez peut-être été l’élément déclencheur de sa mort, mais personne ne se tue sur un simple coup de tête.

Il savait que ce genre de discours passait difficilement quand l’affection rendait aveugle. Seulement, Icare n’avancerait jamais en gardant ces faux regrets. Lilian n’avait pas peur des mots durs, mais il les prononçait souvent sans la moindre empathie, avec une arrière fond de moquerie qui déchargeait sa conscience – il avait donné les outils à l’autre – tout en le rendant détestable : on ne l’écoutait pas puisqu’il était méprisant. Cette fois, il chassa l’ambigüité derrière laquelle il se cachait et dévoila les cicatrices de son poignet pour prouver au jeune homme que ses mots n’étaient pas gratuits.

- Certains idiots ont parfois plus de chance que d’autres.

Ainsi, ils étaient à égalité, même si Lilian se contentait de suggérer au lieu de dire, il ne fallait pas non plus trop lui en demander.
Comme Icare essayait de s’intéresser un peu plus à son pouvoir, il lui donna l’éventualité de se nourrir avec des poches de sang. Oui, il n’hésitait pas à le faire lorsque l’occasion se présentait, mais le plaisir était très différent, et, elles n’étaient pas si facile d’accès que le chanteur le prétendait. Il fallait pouvoir s’en approcher fréquemment sans jamais éveiller de soupçons, chose très contraignante pour un homme de sa position. Et son envie ne se contrôlait pas toujours. Icare avait très vite compris la « soif » qu’engendrait sa mutation. Entre envie et douleur, la frontière était finalement très ténue.

- J’ai déjà essayé oui, dit-il après un silence. Mais ça ne fonctionne que très moyennement. Pour moi, le sang de ces poches est comme mort, il est immobile, je ne le sens pas comme je sens actuellement le votre. Rien de dangereux, ne vous inquiétez pas, j’ai juste une perception très fine de la circulation sanguine, ce qui me rend surtout très empathique. Quant à cette soif que vous avez devinée, elle n’a pas toujours été là. Autrefois, ma régénération n’était pas assez rapide pour me permettre d’utiliser mon pouvoir sans prendre du sang aux autres, car une fois sorti de mes veines, je ne peux plus l’y faire retourner. Mais, par une évolution que je n’explique pas très bien, mon corps manifeste souvent le besoin de rejeter mon sang pour prendre celui des autres. Je fais au mieux pour le renouveler sans causer d’incidents, et je suis effectivement immunisé à toutes contaminations. En ce moment même, mon organisme travaille à supprimer l’alcool que je bois, ce qui me désole un peu, ajouta-t-il avec un sourire.
Il vida son verre et, pour chasser l’inquiétude d’Icare, il murmura, le regard espiègle :
- Mais je ne vous vampiriserais sans votre autorisation. Je crois juste que je vous aime bien et que personne ne devrait à l’avenir s’aviser de vous tirer dessus.

Et puis, Icare n’avait manifestement pas grand-chose à craindre de lui si son organisme recyclait ce qu’il perdait. C’était une chose qui le laissait étrangement rêveur.
Derrière la porte, le groupe annonçait la dernière chanson. Il y aurait probablement un rappel puis, on leur demanderait de quitter la loge. Le temps filait trop vite et il n’avait aucune idée de ce qu’il pourrait faire ensuite. Rien, songeait-il. Il serait plus sage de rester sur le souvenir d’une belle discussion pour l’instant.

Parler de sa mutation à des presque inconnus la rendait de plus en plus tolérable. Elle n’était qu’une prolongation de lui-même, une seconde peau collante, poisseuse, dont il essayait de se débarrasser pour dissimuler la vérité. Les apparences l’avaient toujours sauvé, pensait-il. Ses talents d’hémokinésiste étaient tout sauf séduisants, puissants, peut-être, mais trop contraignants. Les gens se méfiaient d’un homme capable de contrôler le sang. Ils avaient raison. Son pouvoir attirait la mort et, sans être un meurtrier psychopathe, il commençait à l’aimer. Les souvenirs de son expédition dans les Rocheuses lui revenaient souvent. Lorsque des monstres de laboratoire s’étaient jetés sur lui, il avait pu les neutraliser en absorbant sans retenue une incroyable quantité de sang. Comme il s’était senti vivant ! Dire qu’il n’avait pas cherché à reproduire l’expérience depuis serait mentir. D’un soir à l’autre, il lui arrivait de s’agenouiller près d’un sdf pour une étreinte sans lourdes conséquences. Les problèmes éthiques du début s’effaçaient doucement, mais il feignait de les garder intact. Parfois, il se demandait si cette nouvelle passion détruirait son âme et il souriait amèrement en se retournant sur les cadavres de son passé. Il n’avait jamais surévalué la vie humaine, au contraire. Non, sa seule crainte était d’être découvert, d’être condamné par l’opinion publique et détesté, comme un enfant pris en faute. Il courait après un amour qu’il ne comprenait pas, mais, une fois débarrassé de ses obsessions, Lilian levait le voile sur une conscience paresseuse, à peine fonctionnelle.
Froid de cœur, il ne l’était pourtant pas. Un côté artiste le tenait. Il ne se voyait pas comme un sociopathe, juste comme un être désabusé et ennuyé de tout. Sa cicatrice parlait d’elle-même. S’il était capable de tuer, c’était aussi que l’idée d’en finir lui faisait peu de choses. Il était heureux d’ailleurs qu’Icare ne l’interroge pas davantage à ce sujet. Le jeune homme garda une réserve délicieuse pour rebondir très adroitement sur des mots chargés d’ambigüités. Qu’importait l’horreur de ces dernières années, il y avait plus important. Le badinage était la seule chose qui comptait.

La perspective de goûter au sang de l’ange lui décocha un sourire plein de malice. Cependant, Icare refusait de s’abandonner à la facilité et, comme s’il craignait d’avoir enclenché cet engrenage terrible qui devait mener à quelques scènes torrides avant l’aube, il fit retomber toute la tension en annonçant son départ. Bien qu’un peu contrarié, Lilian conserva son air réjouit. La partie n’était pas encore gagnée, il aimait cela, et les envolées d’amour platonique qui flattaient tant l’esprit en attendant la victoire. Au fond, le sexe était une chose si facile à avoir qu’il aimait chérir des histoires inaccessibles. Après, ce n’était plus drôle, il se lassait toujours, sauf avec Nathanaël, qu’il n’avait cessé de prendre et de rejeter par peur, sans doute de voir la passion s’étioler. Etait-il plus mature aujourd’hui ? Il en doutait. Il valait mieux continuer à rêver, mais Icare semblait déjà trop charmé pour ne pas le tenter. Non… Il serait bien trop dommage de laisser filer ce garçon, de perdre une occasion peut-être unique de vivre quelque chose de réellement intense pour combler un temps le vide qui le dévorait. Le baiser qu’il déposa au coin de ses lèvres ouvrait déjà un monde de voluptés. Lilian s’était laissé agréablement surprendre. L’habile créature avait pris les devants pour ne pas se retrouver au pied du mur. Mais, Icare lui accordait encore le temps de la réplique. Une main sur la tranche de la porte, il attendait une sorte de réaction.

Sans un mot, Lilian se leva, avança droit sur lui pour cueillir ces lèvres trop vives, et il se passa ce qui arrivait toujours lorsque deux êtres terriblement attirés l’un par l’autre cédaient à l’expression de leurs désirs, un début ému et hésitant, une vague résistance, puis le baiser plus franc des cœurs qui s’emballent. Il avait oublié à quel point cela pouvait être grisant, au point d’être un acte complet en soit, affranchi du reste. Il avait fallu que la porte entrouverte ne se claque sous le poids de leurs corps pour revenir au présent, aux hourras du public et à l’heure du départ, car il ne retiendrait pas le jeune homme, il aurait trop à perdre en le possédant trop vite.

- Bonne soirée. Nous nous reverrons certainement, dit-il en s’éloignant de lui et en ouvrant la porte. Un signe de main, un vague sourire en coin, et il était parti, sûr de retrouver le contact du jeune homme facilement lorsqu’il le souhaiterait. Il attendrait une semaine ou deux, et lui écrirait une lettre sans proposer de rendez-vous. Rien ne pressait même si, les mauvais réflexes faisaient déjà surface et le poussaient à chercher un regard ami dans la salle, une personne qui, comme lui, n’avait finalement pas très envie de se retrouver seule avec elle-même à la fin du concert.