Autre temps, autres mœurs [LIBRE]

« Tomber est permis ; se relever est ordonné. »
Proverbe russe

Jamais ? Ils ne la laisseraient donc jamais en paix ? Jamais ils n’abandonneraient ? Jamais ils ne cesseraient de la tourmenter ?

Pourquoi insister, alors qu’elle méritait mille fois son sort ? Pourquoi ?

Franklin n’avait peut-être pas menti, finalement. Peut-être, malgré sa peur, escomptait-il véritablement la revoir, mais qu’il avait jugé qu’il devait laisser quelqu’un de plus qualifié s’occuper d’elle ; Non ! Il ne devait pas revenir, et elle voulait simplement pleurer en paix. Se morfondre sur sa vie, c’était tellement plus facile que de combattre ses émotions ; que de combattre ses démons.

Elle pleurait, même si contre toute attente, la lueur d’espoir allumée par le jeune homme brillait encore un peu dans la nuit de son âme. Perdue dans sa propre mélancolie, elle ne bougea pas lorsque la nouvelle personne entra : ce n’était pas Franklin, le pas était trop lourd, et ce n’était pas Xavier. Elle ne voulait pas savoir qui c’était ; elle avait peur de qui cela pouvait être.

« Bonjour Rachel. »

Cette voix… cette voix grave, suave… Hank ! Il était venu jusqu’à l’infirmerie pour l’aider ; surement à la demande de Franklin. Le jeune garçon avait avoué être son assistant, et la première fois qu’ils avaient été séparés, ainsi que la cause de leur rencontre, c’était du fait que Franklin était venu chercher des outils pour le Fauve. Et ce dernier était venu jusqu’ici pour l’aider, comme lorsqu’elle était petite et, qu’à crapahuter autour de l’Institut, elle s’égratignait. Il c’était toujours montré bienveillant et paternel, surtout après la disparition de sa mère. Une sorte de peluche bleue grandeur nature, et même un peu plus.

Lui avait-elle fait du mal ? L’avait-elle tué ? Ou plutôt, son alter-égo ? Qu’était-il arrivé du Henry Mc Coy de sa réalité ? Elle ne se souvenait pas ; elle ne parvenait pas à se souvenir !

Rachel se recroquevilla encore plus, autant qu’elle le pouvait ; plus seulement de tristesse, mais également de peur désormais. Qu’avait-elle fait ? Qu’allait-il penser d’elle ? Que savait-il déjà ? Tout ? Son cœur s’agitait alors que le pire arrivait dans son esprit : Beast était l’un des plus anciens collaborateurs de Charles Xavier, et si le Prof X n’avait pas tenu sa promesse ? Non, Xavier ne ferait jamais une telle chose ; il ne trahirait jamais personne…

Le Fauve se présenta, confirmant qu’elle ne s’était pas trompée et accroissant sa peur, les questions devenant toujours plus nombreuses, et sa tristesse, alors qu’elle ne parvenait pas à se rappeler. Il se déplaçait autour d’elle, son poids rendant ses pas peu discrets sur le plancher ; à moins que ce ne fut voulut, pour que même la tête enfouie dans ses genoux, la jeune femme parvienne à le localiser. Contournant le lit, le X-Man ouvrit la fenêtre, laissant entrer son et odeur de l’été dans la pièce, ainsi que la chaleur. Il lui demanda ce qu’elle pensait du soleil.

Du quoi ?

La stupeur la bloqua complètement, même si elle ne parvenait pas à s’arrêter de trembler. Qu’est-ce qu’il pouvait bien en avoir à faire, de ce qu’elle pensait du soleil ? Ce n’était pas la question, ce n’était même pas intéressant. Les interrogations disputaient la place au chagrin, mais celui-ci semblait tellement plus fort.

Elle s’en foutait du soleil : il brillait indifféremment sur les honnêtes gens que sur la vermine, quoi que l’on face, il était toujours là ; toujours là à nous regarder, à nous juger, à nous condamner en mettant nos actes au grand jour. Mais il était toujours-là… Il soutenait durant les rudes hivers et brûlait durant les étés caniculaires ; tantôt sauveur, tantôt bourreau. Il s’en allait chaque soir pour revenir chaque matin. Il était indifférent au monde et à l’univers.

Que voulait le Fauve en lui posant cette question ? Le soleil n’était pas différent dans cette réalité que dans l’autre. C’était un point commun que partageaient toutes les réalités, certes, mais il était indifférent à ces dernières ; il ne pouvait pas l’aider : ce n’est pas parce que ce monde avait le même soleil et la même géographie qu’elle pourrait s’y intégrer.

Elle ne comprenait pas, et perdait pied dans ses pensées ; une preuve de plus qu’elle ne parviendrait jamais à s’adapter. Là d’où elle venait, ils n’avaient pas le temps où l’intérêt de se poser de telles questions ; et elle était incapable d’en comprendre le sens, une preuve de plus qu’elle était étrangère à cette réalité.

Les larmes c’étaient certes stoppées, mais elle avait toujours peur ; peur de ce qu’elle avait fait. Peur de ce qu’elle avait put lui avoir fait ; le soleil même, éternel observateur de l’univers, ne pouvait savoir ce qu’il en était : ce n’était pas le soleil sous lequel elle avait grandit. Même à ses rayons, elle était étrangère.

D’un autre côté, eux n’avaient pas hésité à l’éclairer, comme chaque autre personne (ou presque) de ce monde. S’ils l’acceptaient, pourquoi pas le reste ?

Mais ce n’était pas le reste qui bloquait, c’était elle ! C’était elle qui pensait ne pas pouvoir s’adapter, vivre. Raison ou tord ? Elle était perdue. Rachel ne savait plus à quoi se fier, quoi penser ; d’un côté, il y avait ceux qui voulait la tirer vers la lumière, sauver un être déchiqueté de ténèbres tellement plus fortes, qui tiraient à leur tour avec bien plus d’aisance.

La jeune femme ne savait pas, elle ne savait plus, elle n’avait jamais su. Quoi ? Elle l’ignorait.

Tout était tellement confus qu’elle attendit simplement, sans bouger outre ses tremblements d’angoisse, que le Fauve agisse de nouveau.

Hank continuait de parler, commençant par s’excuser ; ce n’était pas à lui de le faire, c’était à elle. Elle qui l’avait peut-être tué, peut-être fait souffrir, elle qui avait fait le mal. Pas lui. Lui était venu l’aider, alors qu’elle ne méritait aucune aide ; il n’était pas en tord, c’était elle. Rachel releva la tête, presque prête à parler pour lui faire part de ses conclusions précédentes, et vit qu’il était allé jusqu’à s’adosser au mur, prêt de la fenêtre, et qu’il lui souriait. C’était très étrange de voir le Fauve sourire pour la première fois, car à cause de son apparence physique, cela donnait une chose entre le chat d’Alice au Pays des Merveilles et l’image qu’on avait du Père Noël. Flippant pour ceux qui ne le connaissait pas, mais elle avait grandie prêt de son alter-égo, et savait voir toute la bonté de ce sourire. Un petit oiseau se mit à chanter, rajoutant à l’étrange de la scène, ainsi qu’à son agréabilité.

Beast n’avait pas l’intention de partir, car même s’il ne savait pas ce qui avait été dit entre Charles Xavier et elle, il voulait être présent si elle avait besoin de lui. Rachel faisait confiance au Prof X pour avoir tenu sa promesse, ainsi qu’au Fauve pour ne pas lui mentir. Le fait qu’il eut suggéré la chose attendait probablement une réponse, mais elle n’en donna aucune, occupé à se recroquevillée sur elle-même alors qu’il s’approchait.

Malgré son regard paternel et bienveillant, Rachel dressa une barrière télékinétique autour d’elle, craignant le contact physique plus que tout ; comme si cela avait put la faire redevenir comme avant. Il avait fallut à Franklin plusieurs tentatives pour parvenir à ce qu’elle baisse sa garde, et il s’agissait non-seulement de l’alter-égo de son mari, mais en plus d’une personne ayant tant de différence avec celui qu’elle avait connu que malgré leurs similitudes, elle semblait étrangère ; étrangère et familière à la fois. Comme toutes les personnes ici. Mais le Fauve correspondait trop à son souvenir pour être étranger, ce qui rendait les choses plus difficiles.

« Je me fiche pas mal de savoir si tu étais une tueuse ou une dealeuse, une survivante ou une fugueuse, une jeune fille qui faisait sa vie ou une mutante qui courrait après la gloire. Le passé ne peut être changé, Rachel. »

Rachel se mordit les lèvres : une tueuse, une survivante, une fugueuse, une jeune fille qui avait tenté de faire sa vie mais dont on avait fait un monstre. Le passé ne pouvait être changé ; elle le savait mieux que quiconque : elle avait tenté de le faire, et cela n’avait rien donné. La jeune femme recommença à pleurer, enfouissant de nouveau sa tête dans ses genoux. Ils avaient tous tout sacrifié pour lui donner une chance de changer le passé, mais elle n’en était pas capable. Elle avait échoué une fois, et cela leur avait couté la vie. Sa seconde tentative lui avait fait perdre la seule personne qui lui restait.

Il n’y avait que les imbéciles qui ne se remettaient pas en question ; bon, elle rajoutait imbécile à la liste des qualificatifs la concernant, même s’il était moins grave que la plupart. S’accorder une deuxième chance ; c’était impossible. De quel droit ? Comment ? Tout les autres auraient put avoir une deuxième chance, auraient mérité une deuxième chance ; pas elle. Elle n’avait jamais rien réussit à faire de bien et n’avait fait que du mal.

Avant qu’elle n’eut trop le temps de repartir dans ces cercles infernaux de culpabilité, le professeur lui demanda si elle voulait savoir pourquoi lui-même voulait savoir ce qu’elle pensait du soleil. Rachel releva des yeux pleins de larmes, à l’écoute.

La réponse ne vint jamais, car l’une des deux infirmières, la plus jeune, entra dans la pièce, s’excusant dès qu’elle vit le Fauve. La discussion qui s’en suivit fut peu courtoise, le professeur lui demandant plus ou moins de partir et l’autre ne comprenant pas. Elle n’avait pas tord, Rachel n’avait jamais répondu lorsque l’une comme l’autre des infirmières l’avaient appelée ; elles ne connaissaient son nom que par l’intermédiaire de celui qu’elle avait donné à Charles Xavier, Rachel Anne Richards. Prénom suffisamment courant pour que personne ne fasse le lien avec Franklin et lui permettant de ne pas s’avouer comme une Summers. La visite de l’infirmière se finit par un revoit pure et simple de la part d’Hank.

Rachel culpabilisait : la jeune infirmière allait se faire savonner à cause d’une initiative prise par son ainée, et tout cela était de sa faute à elle. Même quant elle ne faisait rien elle apportait des problèmes aux autres. La jeune femme voulut prendre un mouchoir, mais la boite fut repoussée par l’écran de protection. Elle était nulle, d’une telle nullité que son bouclier s’effondra en même temps que sa main, laquelle heurta lourdement le rebord de la table de nuit avant de revenir à sa place, autour des jambes.

Laissant le Fauve chercher le fil de sa conversation à sens unique, Rachel renifla, tentant de surmonté la culpabilité infime qu’elle ressentait pour l’infirmière ; infime car ce n’était rien en comparaison de ce qu’elle ressentait simplement en regardant le Fauve, sans savoir si elle avait mit fin à ses jours ou non.

La conclusion quant à l’affaire du soleil était qu’elle devrait ouvrir la bouche ; tant pis, elle ne saurait pas.

Beast se releva et s’en alla jusqu’à son panneau, le retournant. Rachel ne comprenait pas : des nuages avaient été punaisés sur le reste du dessin.

« Dis-moi, Rachel, as-tu envie d’attraper cette seconde chance qui s’offre à toi ? »

C’était quoi le truc ? Si elle disait « oui » il allait balayer toutes les punaises pour révéler le soleil qu’il y avait derrière et dire « après la pluie, le beau temps » ? Ce n’était pas une question de volonté, mais elle ne le méritait pas. Elle ne pouvait pas, alors à quoi bon ? Puis sa volonté ne lui avait jamais véritablement appartenue.

Rachel resta un long moment face au panneau, regardant les nuages, sans savoir que dire, sans savoir que faire. Elle aurait put ôter les nuages d’une simple pensée, comme elle aurait put faire que jamais personne ne put le faire. Elle aurait put réduire le panneau à néant, afin qu’il illustre ses espoirs et ses rêves. Elle aurait put tant de choses, mais ne les fit pas.

Elle resta simplement immobile, à fixer le tableau, les lèvres tremblantes alors qu’elle cherchait la réponse.

- Je…je peux pas… Je…je le mérite pas, gémit-elle après de longues minutes. Pas…pas après… ce que j’ai fait… a vous… aux autres...

Rachel reparti en sanglot. Elle ne pouvait pas saisir cette seconde chance, elle ne pouvait pas recommencer sa vie, comme si rien ne c’était passé, comme si elle n’avait rien fait. Elle ne pouvait pas !

« Rachel, que veux-tu faire de ta vie ? »

La jeune femme releva les yeux vers le visage du Fauve, ses sanglots subissant un soubresaut de surprise face à la question. Même les explications ne purent lever la lueur d’incompréhension dans ses yeux.

« Pouvoir est une chose, vouloir en est une autre. Il faudrait que tu te questionnes non sur la possibilité d’accomplir une tâche mais sur la volonté dont tu disposes pour effectuer ta quête. »

Pouvoir, vouloir, quelle différence ? Cela ne changeait rien à ce qu’elle avait fait, au fait qu’elle ne le méritait pas, qu’elle n’avait pas la force de le faire. Cependant, la question avait semé le doute dans le cœur de Rachel ; ils lui offraient une possibilité de reconstruire sa vie, mais rongée qu’elle était par le remord, perdue qu’elle était dans ce monde familier et inconnu, elle ne pouvait pas la saisir. Elle ne pouvait pas, mais le voulait-elle ?

Elle méritait amplement sa peine et sa douleur, et ne méritait pas de vivre ; c’était un monstre, une tueuse, elle ne savait rien faire d’autre. Elle n’aurait pas dû survivre ; elle n’aurait pas dû. Les autres oui, Franklin, Kate, même Magnéto, mais pas elle.

Le Fauve restait silencieux, ainsi les seuls sons perceptibles dans la pièce étaient ses pleurs : Rachel ne parlait pas non-plus ; qu’aurait-elle dit ? Ce qu’elle voulait faire de sa vie ? Ne plus jamais tuer, ne plus jamais chasser, ne plus jamais voir personne mourir. Ils étaient tous morts par sa faute, et elle, elle avait survécu. Ils étaient tous morts pour elle, ils c’étaient tous sacrifiés.

Que voulait-elle faire de sa vie ? Seuls les pleurs répondirent à cette question, pourtant si importante…

On toqua à la porte, puis après réponse d’Hank, l’autre infirmière entra. Rachel les connaissait toutes les deux, pour les avoir côtoyé depuis son arrivée : la première et la plus jeune était Irina Cameron, qui était la plus gentille des deux, étant revenu récemment après avoir terminée son école d’infirmière. Elle était guérisseuse, elle lui avait expliqué lorsque Phénix avait refusé la médication ; elle ne faisait pas confiance aux médicaments et autres drogues, pas plus qu’au matériel médical, ce dernier pouvant même déclencher des crises de panique, ainsi Irina avait été obligée de faire usage de ses dons : analyse guérison tactiles. Les seules choses qu’elle n’avait put changer, c’était ses carences, qui ne dépendaient nullement d’une régénération cellulaire, et ses troubles psychiatriques, qu’elle n’avait put détecter, puisqu’ils n’avaient rien de physique. L’ainée, qui venait de faire son entrée, était Teryl Ticalamira. Cinquantenaire dont le « Mademoiselle » trahissait le caractère, Rachel n’avait pas la moindre idée de quelques étaient ses pouvoirs, mais elle était dure comme le rock et sévère, bien plus pédagogue et expérimentée que sa cadette.

La discussion qui s’engagea entre le docteur et l’infirmière ne fut pas des plus amicales, mais tourna court rapidement. Ticalamira n’était pas là pour cela, mais pour annoncer à Rachel qu’elle mangerait comme d’habitude ; les gâteaux que lui avait apportés Franklin ne changeaient rien au régime qu’elle devait suivre pour combler les séquelles laissées par une mauvaise alimentation et surtout une sous-alimentation. Mais pourquoi venait-elle lui parler de cela ? La dernière fois que les perceptions Télékinétiques de Rachel lui avaient permit de connaitre l’heure, il était 16 : 08 P.M. ; il ne devait donc pas être plus de 16h30 ou au maximum 17h, Franklin n’étant pas parti depuis si longtemps. Donc quoi ? Il lui restait encore deux heures avant de devoir ingurgiter l’espèce de purée pour bébé informe et dégueulasse qui lui servait de repas matin, midi et soir ; encore que Rachel la mangeait sans se plaindre, après les longues périodes de sous-alimentation qu’elle avait connu, sans parler de la nourriture fournie aux Limiers. Donc, même si l’aspect et le goût étaient repoussant, elle mangeait sa rien dire ; d’ailleurs, elle ne disait rien de toute façon. Avant Franklin, la seule personne à avoir entendu le son de sa voix était le Professeur Charles Xavier. Les infirmières avaient beau s’occuper d’elle, la nourrir et la doucher, elles n’avaient jamais reçues de réponses à leur demande, enfin de réponse vocale. Rachel hochait la tête, ou pleurait, simplement.

Rachel connu plusieurs surprises consécutives, Hank déclarant qu’il n’était pas nécessaire de lui apporter à manger, car ils sortaient. La jeune femme eut un frisson à cette idée. Sortir ? Comment cela ? Il n’allait pas la forcer à sortir de sa chambre tout de même ? Elle n’avait pas la force d’affronter le monde extérieur à cette chambre, elle ne pouvait pas supporter le simple stress de marcher dans l’Institut, tant sa peur de rencontrer des X-Men ou des gens qu’elle aurait connus, voir même ses parents, était grande. La simple évocation du fait qu’elle doive sortir de cet antre l’effrayait et la fit se recroqueviller un peu plus, ses larmes devenant plus silencieuses alors qu’elle essayait de se faire oublier.

« Les premiers examens n’ont rien révélé. Elle n’est pas contagieuse. Bien que je soupçonne qu’elle est de grands pouvoirs, nous ne serons à l’abri nulle part si ses émotions prennent le dessus sur sa raison. »

Rachel lâcha un gémissement à cette pensée ; elle était trop dangereuse pour sortir d’ici, et si Xavier avait refusé de lui poser un collier inhibiteur, c’était par conscience qu’elle ne l’aurait pas supporté. Elle ne voulait pas faire de mal, à qui que ce soit. Phénix ne devait pas sortir de sa chambre, et limiter les dégâts à elle-même. Elle ne voulait pas faire du mal à nouveau ; elle avait peur de faire souffrir à nouveau.

Rachel était d’accord avec Ticalamira, mais n’osait intervenir, même lorsque le Fauve la raccompagna, la chassant littéralement, hors de la chambre.

« Est-ce que tu aimes la pizza ? »

Une nouvelle surprise ; la pizza ? Elle pensait se souvenir de ce que c’était, mais elle n’avait plus la moindre idée du gout que cela avait. Ainsi, elle ne répondit pas, Hank poursuivant dans son idée en sortant un appareil aux proportions adaptées à lui-même, lui demandant si elle était allergique à un produit en particulier. Qu’est-ce qu’elle en savait ? Les infirmières n’avaient même pas réussit à approcher suffisamment des aiguilles d’elle pour lui faire des vaccins, et avaient abandonné l’idée lorsque Rachel avait désintégré les seringues, se rendant compte que cela aurait très bien elles qui disparaissaient en nuages de molécules. La jeune femme haussa les épaules, pour répondre à la question. Le Fauve parla à son appareil, commandant les pizzas.

Beast se retourna ensuite vers son panneau, bien qu’il prit le temps de lui dire qu’il serait regrettable qu’elle n’essaie pas. Elle ne savait pas quoi dire, et ne dit rien.

« Tant diront que derrière ces nuages se cachent le soleil, beaucoup sortiront ce fameux proverbe : « Après la pluie, le beau temps ! », alors que d’autres s’entêteront à démontrer que les deux premiers groupes ont raison d’affirmer leurs dires. Mais ils sont pourtant si loin de la vérité… A toi de choisir : partir à l’aventure et découvrir pas à pas ce qui se cache derrière ces nuages ou rester à te morfondre sur ton sort dans cette chambre d’infirmerie. Il serait tellement plus facile d’adopter la deuxième solution mais cela serait laissé un avantage à nos fantômes du passé. »

Il avait raison, il était bien plus facile de rester ici à se faire hanter par le passé. Mais elle n’avait pas la force, le courage, d’adopter la première solution. On en revenait au pouvoir et au vouloir ; et ses conclusions n’étaient pas différentes : Elle ne pouvait pas, mais le voulait-elle ?

Hank revint vers elle, déplaçant la chaise utilisée par les infirmières lorsqu’elles devaient l’ausculter ou tentaient de lui faire la conversation, et il se positionna de manière à ce que son visage soit en face de celui de Rachel, et qu’elle ne puisse fuir son regard. La jeune femme eut une réaction de recul, baissant la tête et les yeux mais ne parvenant effectivement pas à se sortir du champ de vision du Fauve.

« Il est encore trop tôt pour jouer les explorateurs. Nous avons le temps avant de monter voir le coucher du soleil sur le toit. En attendant, me permets-tu de te raconter une histoire ? »

Nouvelle surprise ; les toits de l’Institut étaient interdits, trop dangereux pour la plupart des mutants. C’était comme cela dans son monde, alors cela ne devait pas changer ici, tant cette règle était limpide et logique. Pour l’histoire, si c’était une surprise également, mais moins. Il s’agissait de rester ici et d’écouter, ce qu’elle faisait. Rachel pinça les lèvres.

- M… mais… les toits… c’est interdit, gémit-elle, regardant à nouveau le Fauve.

Déglutissant avec difficulté, la jeune femme retrouva son regard fuyant. Elle ne répondit pas pour l’histoire, ne sachant que répondre. Il lui raconterait son histoire s’il le voulait, mais elle avait peur de l’avoir déjà entendue, et peur de ce que cela pouvait déclencher en elle.

« Rachel… »

Il restait là, proche d’elle, trop proche d’elle, sans vouloir la laisser. Pas que sa présence était dérangeante, mais il y avait surement des nécessiteux en attente de l’aide du Fauve, des nécessiteux qui le méritaient. Mais il restait là, à l’aider elle, envers et contre tout. Il lui parlait, lui déclarant qu’ici aussi le monde ne tournait pas rond, qu’on regrettait tous certains de nos actes, voir certaines parties de nos vies. La gorge de Rachel se serra sous la tristesse ; elle ne regrettait pas une partie de sa vie, elle regrettait toute sa vie ! Elle regrettait son existence même, cette erreur qui l’avait conduite à venir au monde, chose que cette réalité même avait évité. Il y avait une raison ! Hank déclara que nombre de gens reprochaient au ciel d’avoir prit les gens que l’on aimait plutôt que nous même, mais il ne pouvait se rendre compte d’à quel point cela affectait Rachel. Il voulut la rassurer, lui remonter le moral, déclarant que ce qu’elle aimait seraient toujours avec elle, dans son cœur.

« Si tu ne dois pas le faire pour toi, alors fais-le pour eux. Vis pour eux. Bats-toi pour eux. Ils méritent mieux que ce que tu leur offres aujourd’hui ! »

Une dague en plein cœur, la douleur et la tristesse brisant à nouveau les dignes, Phénix retomba en sanglot, repoussant violement le fauve d’elle par télékinésie. Non, elle ne pouvait pas vivre pour eux, elle ne pouvait pas vivre tout court ! Elle n’en avait pas la force, maintenant que la rage et l’instinct de survie l’avait déserté, maintenant qu’ils avaient tous disparus. Elle ne voulait pas vivre pour eux, elle voulait qu’ils vivent, eux !

Il n’y avait plus autre fond sonore que les pleurs de la jeune femme, le Fauve lui-même s’étant tut. Mais en ces lieux, ils faisaient parti du silence, ses pleurs, tant ils étaient étrangers à ce monde ; oui, jusqu’à ses larmes tout était étranger à ce monde, à cet univers. Elles n’auraient jamais dû y couler, elles n’avaient aucune raison de le faire ici.

Mais ce qui avait fait le plus mal était le fait que Beast eut souligné sans même le savoir la raison de son malheur, son plus grand échec et celui qu’elle répétait toujours, celui pour lequel tous s’étaient sacrifiés. Ils n’étaient plus là, plus dans son cœur ; ils n’étaient que des ombres dans le néant, à cause d’elle. Elle aurait tellement voulut que ce soit le cas, qu’ils l’accompagnent encore ou vivent dans un quelconque paradis, mais c’était une illusion, un mensonge : ils étaient mort, et dans la mort il n’y avait que le néant. Ni Dieu, ni ange, seulement la mort et le néant. Il n’y avait pas de Dieu ou de Diable, il n’y avait que le Phénix. Le Phénix est son hôte, seuls survivants d’un monde à l’agonie dont le drame se déroulait de l’autre côté du voile des existences. Un monde qu’elle aurait dû sauver, mais dont elle n’avait pas la force.

Oui, ni Franklin ni Kate ni Magnus ne l’avaient laissé sombrer ainsi, mais ils avaient des atouts que ceux d’ici n’auraient jamais : ils avaient la vengeance, la haine, la colère et la peur, les plus grands moteurs que l’humanité n’ait jamais eut.

« Si le peu de répit que m’accorde ma journée me permet d’aller admirer un splendide couché de soleil sans me soucier du danger, je le ferais. Le danger est quasi inexistant en ces lieux. Je sais que les autres veillent sur moi comme moi je prends soin d’eux. Tant que tu vivras à l’Institut, tu devras te faire à cette règle. »

Veiller sur ceux qui veillaient nous, cela lui arracha une nouvelle douleur, un nouveau coup de coteau porté au cœur ; elle en avait été incapable, elle les avait vus mourir les uns après les autres alors qu’elle devait les protéger ! Elle n’avait put protéger le peu qui avait survécut et qu’elle n’avait pas tué, et maintenant ils n’étaient même plus des fantômes pour elle, car les fantômes restaient dans leur monde ; son monde… pas celui là.

Ils n’étaient que des souvenirs, et encore : la plupart avaient simplement disparut. Les flashs, elle n’avait que les flashs pour se souvenirs de qui elle avait tué, et même ceux qu’elle avait revu en camp, c’était floue. Elle n’avait revu le Fauve en camp, mais l’avait-elle tué ? Elle n’en savait rien, et cela rajoutait au trauma de les savoir tous morts, de savoir qu’on y avait tenu un rôle, mais de ne se souvenir des détails. Le chaos, c’était le chaos ! Les larmes, le sang, la mort, elle n’avait connu que cela ses dernières années, et ses espoirs avaient été réduits aux néants.

Hank lui demanda si elle voulait boire quelque chose, mais Rachel ne répondit rien. Il aurait été plus facile de mourir déshydratée si elle n’avait pas à disposition une carafe d’eau et qu’on ne la forçait pas à boire régulièrement. Le seul verre qu’elle avait accepté de bon cœur était celui tendu par Franklin, qui reposait désormais brisé au sol.

« Je parles, je parles. Veux-tu toujours écouter mon histoire ou préfères-tu te reposer jusqu’à l’heure du crépuscule ? »

Rachel le regarda, les yeux toujours pleins de larmes ; son panneau avait déjà échoué, qu’est-ce qu’il pouvait bien espérer de son histoire ?

- Je… je ne peux pas… changer le passé… a… alors qu… qu’ils sont… qu’ils sont tous morts… pour que j’ai une chance… de le faire… Je… je ne peux que détruire… L’Institut n’est plus une… une sécurité… depuis bien longtemps… depuis… depuis… les flammes.

Elle avait beaucoup buté sur le dernier mot, comme s’il ne voulait pas sortir. Car à sa suite, comme l’Hadès accompagnait la mort, de nouveaux sanglots revinrent, raz-de-marée innarétable : elle ne pouvait ouvrir la bouche sans révéler des choses qu’elle voulait garder cacher, et la douleur de savoir qu’elle détruirait ici aussi accroissait son chagrin ; elle s’effondra sur le côté, ses recroquevillant en position fœtale.

- Tous… tous morts…

« Personne ne te demande de changer ton passé. Ton passé fait partie de toi et tu ne peux plus rien y faire. En revanche, ton présent et ton avenir sont entre tes mains. Ne me fais pas croire que tu vas rester assise là à pleurer toutes les larmes de ton corps, à camper sur ce lit d’infirmerie en t’apitoyant sur ton sort : ça ne fera jamais revenir les gens que tu aimes. »

Oui, son passé faisait partie d’elle, la rongeant par le regret et le remord, la hantant par les images et les sons, la dévorant et la consommant ; oui, elle ne pouvait rien y changer, elle ne pouvait changer le passé, c’était son plus grand échec : ne pas avoir pu changer le passé, alors qu’ils attendaient tous qu’elle le fasse. Elle avait envoyé Kate à travers le temps, mais cela n’avait rien changé, même, cela avait tout aggravé. Tous morts, ils étaient tous mort pour elle, à cause d’elle. Elle n’avait aucun avenir, elle n’en avait jamais eut, et son présent n’était que ruines et inconnu. Jamais Rachel ne pourrait construire, et elle ne voulait plus détruire, il ne lui restait donc qu’à rester là, seule face à ses démons, et à les laisser la dévorer ; elle ne méritait rien d’autre, de toute façon.

Les flammes ne les avaient pas encore touchés ici, mais elles viendraient, et consumeraient tout, comme elles l’avaient fait de son monde. Ce n’était qu’une question de temps ; et quant bien même elles ne les toucheraient pas, cela ne changeait rien pour Phénix : elle avait déjà tout perdu, tout perdu trop de fois. Cela valait la peine de ce battre, oui, c’était ce qu’on lui avait enseigné, mais elle savait que c’était inutile, elle en connaissait déjà la fin ; et elle n’avait plus la force de ce battre, plus la force d’espérer.

Le Fauve restait à distance, ne l’abandonnant pas par la parole mais ne se rapprochant plus, ayant visiblement comprit qu’elle ne voulait pas de contact. Mais il continuait d’essayer de la soutenir, lui déclarant que tout le monde avait deux visages, un destructeur et un créateur ; elle-même avait vu son côté créateur être détruit, pietiné et brisé par ses créateurs, justement, la formation de Limier ne lui ayant pas qu’inculqué comment obéir et combattre, mais bien détruire, par toutes les manières imaginables. Détruire, seulement détruire, elle ne savait rien faire d’autre, elle n’avait jamais été entrainée ou n’avait jamais réussi à faire quoi que ce soit d’autre : la destruction, le meurtre… Warhound, Limier…

Meurtrière, elle était une meurtrière, et non-pas que ce fut le côté le plus accentué, mais bien que ce fut le seul côté qu’elle avait, qu’il lui restait, qu’on lui avait laissé. De nouvelles larmes accompagnèrent cette constatation, l’enfonçant un peu plus ; pas que ce ne serait facile d’apprendre à créer, mais que ce serait impossible. Pour elle, c’était trop tard, beaucoup trop tard.

Et Hank le savait, sans quoi il n’essaierait pas de changer de conversation, lui demandant si elle avait déjà mangé des chips. Relevant les yeux, s’interrompant dans son sanglot, Rachel regarda le Fauve sans comprendre ; des chips ? Qu’est-ce que cela pouvait faire qu’elle eut mangé des chips ou non ?

Quelqu’un toqua à la porte, entrant armé d’un conteneur de liquide et d’un paquet de chips, au grand plaisir de Beast et au grande déplaisir de Rachel; ne pas savoir qu’elle était là, ils ne devaient pas savoir qu’elle était là, sinon ils se poseraient des questions, sur elle. Le jeune homme la dévisagea un instant, alors qu’elle se retournait pour fuir son regard, recroquevillée vers l’extérieur et la vitre, dos à la porte, à Hank et à son invité.

« Il y a une urgence au bloc opératoire 1. On vous demande de toute urgence. »

- A… A… Allez-y… vous attendez quoi ?!

Cela avait été un cri, dès que les larmes lui avaient laissé le temps de parler ; plus personne ne devait mourir à cause d’elle, plus personne ne devait souffrir à cause d’elle. Le Fauve avait une vie à sauver, et ce n’était pas celle de Rachel, alors qu’il y coure, qu’il accomplisse quelque chose d’utile.

« Tiens, pour te faire patienter ! Je reviens te chercher tout à l’heure pour aller manger la pizza sur le toit. Ne t’inquiète pas, tu ne croiseras personne et nous serons tranquille… Sauf si bien sûr tu préfères me laisser manger seul ce succulent repas ! »

Oui, elle allait le laisser grimper sur les toits et manger seul, Rachel ne sortirait pas de sa chambre, de son lit ; elle n’en avait pas la force, elle n’en avait pas l’envie, et par-dessus tout, elle ne le méritait pas. Jamais elle ne pourrait être tranquille, pas après ce qu’elle avait fait ; une âme condamné à bruler de désespoir sur un buché qu’elle avait elle-même dressé.

Le Fauve parti, la laissant seule avec elle-même.

*Pro… Professeur… Xavier… pourquoi ? Pourquoi n’avez-vous pas tenu votre promesse ? Pourquoi c’est-il approché de moi ? Je… Je veux plus qu’il s’approche de moi… je veux pas que… Qu’il parle de moi… Personne… personne ne doit savoir… jamais…*

Xavier lui avait promit que les X-Men n’entendraient pas parler d’elle, et le Fauve était pourtant venu la voir ; il ne savait pas, mais il ne devait pas non-plus découvrir. Xavier prendrait sa défense, Rachel en était convaincue, et si s’isoler d’Hank risquait de le faire se sentir coupable ou inutile, elle s’en foutait : mieux valait cela qu’il sache la vérité. Mais cela ne l’empêcherait pas de culpabiliser pour une nouvelle chose. Dans la nuit, elle continua de pleurer, seule…