L'Héritage d'Ezéchiel [Prologue à Vendetta]

3 Septembre 1993 – Commune de Lauro, Italie

Ezéchiel enclencha une nouvelle vitesse ; il conduisait vite, trop vite, pour la route sinueuse sur laquelle il se trouvait. Son adresse n’était plus à faire, mais le véhicule qu’il avait volé n’était pas fait pour une conduite aussi sportive. Pas plus que sa passagère : il s’était emparé de cette voiture pour une simple raison, elle comportait un siège bébé.

Depuis presque six mois maintenant, il tentait de revenir là où il était né, tout en essayant de semé ses poursuivants. En une demi-année, il avait fait presque tous les pays d’Europe, mais ils ne l’avaient pas lâché. Jusqu’à récemment ; désormais, il n’avait qu’un objectif, rejoindre Migliano pour y déposer sa dernière née, Tessa, auprès d'une des seules personnes qu’il pouvait qualifier de confiance. Avec son frère, ils n’avaient plus de tels gens depuis bien longtemps. Et pour cette affaire, il voulait éviter d’impliquer le reste de sa famille. Durant leur longue vie, Ezéchiel et Jérémie avaient noué de nombreux contacts, mais seul la famille Laudadio pouvait réellement être considérée comme des contacts fiables. Les frères Grigori avaient vu Vilma grandir, avaient connu ses grands-parents et ses parents, et Ezéchiel avait jugé qu’elle seule pouvait s’occuper de Tessa. Il devait la confier à quelqu’un avant de partir pour sa vendetta. Voici une demi-année qu’il fuyait, sachant sa dernière femme et son frère prisonnier. Il y avait peu de chance pour que Daniella soit encore en vie, mais Jérémie survivrait : son don le maintiendrait en vie. Ils étaient semblables, bien que son frère créait et lui-même consommait.

Impliquer la famille « officielle » aurait été stupide, car si ses ennemis n’y avaient pas touché, il est sure que ses deux ex-femmes étaient surveillées. Daniella avait déjà laissé la vie dans cette bataille, et il n’avait pas l’intention de laisser Lilia et Eirinn, ainsi que ses filles Eva et Cali.

Personne ne connaissait les liens des Grigori et des Laudadio ; Tessa serait en sécurité là-bas, le temps que lui-même prenne ses responsabilités. Il ne craignait pas pour sa propre vie : Jérémie et lui l’avaient démontré à mainte reprise, le second possédait une régénération cellulaire quasi-instantanée, ce qui le rendait presqu’invulnérable, tandis que lui-même… C’était un voleur dans les gênes – littéralement. Il était à l’opposé de son frère : lui absorbait l’énergie vitale, la stoquant et la consommant. Plus offensif, même s’il n’avait jamais tué à cause de son don, prélevant de l’énergie sur son frère, lequel en avait à l’infini. Mais maintenant que Jérémie n’était plus là, et que lui-même allait devoir se battre…

Les pensées d’Ezéchiel furent brutalement interrompues : ils l’avaient retrouvé !

A quelques centaines de mètres devant lui se trouvait un barrage de voiture noir, des hommes armés derrière elles. L’un d’eux avançait vers lui, vêtu d’un costume aussi sombre que sa chevelure et dont le contraste avec la chemise égalait celui de ses cheveux et de sa peau. Il était également armé d’un pistolet mitrailleur, et ouvrit le feu à l’unisson de ses camarades sur la voiture du fuyard. Les projectiles perforèrent le pare-brise, heurtant en de nombreux points le corps d’Ezéchiel ; Dieu que leur chef était précis !

Grigori fit une embardée, sortant de la route. La voiture heurta rapidement un arbre, mettant fin à sa course.

Ouvrant les yeux après le choc, les pleurs de sa fille ayant repris, Ezéchiel se secoua la tête. Une fois ses esprits repris, il se détacha, indifférents aux projectiles qui quittaient ses chairs sont l’effet d’une guérison surnaturelle. Il sentait cependant ses réserves d’énergie diminuer, même s’il faudrait bien plus que quelques plombs pour réellement commencer à mettre son pouvoir en difficulté.

Forçant l’ouverture de la portière à coups de pied, il se hissant hors de l’habitacle ; le contournant rapidement, il put voir l’homme en noir en amont, toujours sur la chaussée. Les balles n’allaient pas tarder à siffler de nouveau, mais Grigori ne craignait pas pour lui : c’était sa fille qu’il devait sauver. Ouvrant la portière tout en la protégeant de son corps, il voulut sortir le nourrisson et reprendre sa course.

Il ne courrait pas particulièrement vite, n’étant pas particulièrement physique, mais il ne se fatiguerait jamais ; où pas avant des années. Les réserves laissées par son frère lui permettraient de tenir sans source de nourriture durant des décennies et de régénérer ses blessures à une vitesse impossible. Cependant, chaque utilisation forcée de son pouvoir diminuait lesdites réserves.

Il devait faire vite, leur échapper à nouveau. Comment l’avaient-ils retrouvé ? Sa naissance, en novembre 1897 à Migliano, n’avait put être retracée ; trop ancienne. Alors comment ?

Il y avait bien leur planque, également connue des Laudadio, mais Ezéchiel ne pouvait se résoudre à l’idée que ses derniers l’aient trahis. Impossible même, car les Russes n’avaient aucun moyen de les relier à la famille de Vilma.

Si proche du but, et désormais si loin à nouveau. Comment faire ? Comment faire pour que Tessa ne soit pas victime de ce dernier casse qui, plutôt que leur apporter la paix, les avait conduits à leur perte ?

Quelque chose le mordit à la cheville, l’envoyant valdinguer dans les airs pour finir par le projeter contre un arbre, dont le tronc fut pulvérisé par le choc. Lorsqu’Ezéchiel toucha le sol, il était sonné.

Les pleurs d’un bébé résonnant au loin, les bruits de pas écrasant des branches mortes et foulant un sol herbeux ; le goût du sang dans la bouche et l’odeur de la poudre noire.

Ezéchiel ouvrit les yeux. Il avait mal. Sans trop y réfléchir, ce qu’il faisait à une vitesse appréciable tout de même, Grigori estimait les dégâts à plusieurs cotés brisées, des égratignures sur tout le côté et peut-être une hémorragie, en plus de la morsure monstrueuse qu’il avait à la cheville. Rien de bien grave : consommant de l’énergie vitale pour faire disparaitre la douleur, il guérit ses blessures. Son don avait déjà ressoudé la plupart de ses os, car pareil choc aurait certainement dû le tuer.

Agir avec intelligence ; voilà ce qu’il devait faire. S’il se relevait, les autres le canarderaient. Il était suffisamment loin de la voiture pour que cela ne risque d’atteindre son enfant.

Il se releva, et les projectiles solides percutèrent de nouveau ses chairs.

Ezéchiel Grigori sentait la douleur, mais à un degré bien moindre que les humains ; de plus, son don s’enclenchait involontairement lorsqu’il s’apprêtait à mourir, consommant de l’énergie vitale pour non seulement le maintenir en vie, mais également guérir ses blessures. Avec les réserves dont il disposait actuellement, sa régénération allait amplement pouvoir encaisser les dégâts des pistolets-mitrailleurs.

Tombant sur le dos contre la souche au pied de laquelle il avait atterrit, l’italien contempla les balles ressortir de son corps seulement quelques secondes après y être entrée. Les autres rechargeaient leurs armes ; à cette distance, il devait paraitre mort, alors il fit le mort.

Une seule chose n’était pas claire dans son esprit : qu’est-ce qui l’avait mordu ?

Il n’y avait nulle bête parmi ses poursuivants, et nul animal n’était capable de soulever un homme dans les airs pour l’envoyer heurter un tronc d’arbre avec une telle force.

Ses adversaires avançaient lentement, il pouvait le voir de derrière le rideau de cheveux bruns qui lui couvrait le visage. Seul l’homme en noir semblait réellement conscient que lui-même n’était pas mort.

Quel étrange personnage, plus inquiétant que tous les autres réunis. Alors que les malfrats parlaient russes, lui-même se taisait, et alors qu’ils étaient fringués de costumes de série, il portait quelque chose de fait sur-mesure. Ezéchiel avait une excellente vue, capable d’identifier la véracité d’une œuvre d’un simple coup d’œil, et il était parvenu à détailler l’homme en noir : taille moyenne, un peu plus grand que lui-même, corpulence moyenne également, visage anguleux. Comme la dernière fois qu'ils s'étaient rencontrés. Mais quelque chose avait changé depuis, outre le fait qu'il soit devenu tueur à gages. Il était trop sure de lui et trop propre sur lui.

Les hommes de mains envoyés à sa poursuite étaient neuf, mais d’autres n’allaient pas tarder.

Ezéchiel devait avant tout protéger sa fille et distraire leurs poursuivants d’elle.

L’un des russes s’approcha de lui, voulant prendre son pouls ; l’humain avait signé son arrêt de mort. A peine ses doigts entrèrent en contact avec l’épiderme de Grigori que ce dernier activa son pouvoir, absorbant son énergie vitale pour n’en laisser, après quelques secondes, qu’un cadavre momifié.

Les autres commencèrent à nouveau à tirer, et le mutant dû attendre que leurs chargeurs soient vides pour agir.

Se relevant prestement, il se saisit de l’arme de sa première victime et opéra un tir de suppression, pour forcer ses adversaires à ses mettre à couvert. Ezéchiel, aux côtés de son frère, avait fait les deux guerres : il savait se battre. Il n’aimait pas cela, mais savait tuer.

L’homme en noir fut le seul à ne pas réagit face au tir d’Ezéchiel, recevant une balle dans le torse avec pour seule réaction un mouvement de recul et un grognement de douleur. Le sang de l’individu glaça celui de Grigori : noir comme de l’encre.

Une fumée noirâtre émana de l’homme en noir, et Ezéchiel comprit ce qui avait changé : l'autre n'était plus un être humain mais à un être comme lui. Cela ne changeait rien, s’il le touchait, il le tuait.

Lundi 9 Avril 2012 – Sibérie, Russie

Cela faisait désormais une éternité qu’il était en enfer. Non pas un enfer de flammes comme l’imaginait les gens, mais un enfer égale au dernière cercle infernal décrit par Dante dans la Divine Comédie : il était prisonnier des eaux gelées du Cocyte. Tout en lui était figé, alors qu’il avait été jeté, nu, trempé et enchainé, dans l’arrière cour d’une demeure de la Sibérie. Il était congelé, et ne ressentait plus rien. Maintenu en vie par son pouvoir, Ezéchiel Grigori n’était plus qu’un corps en hypothermie, ses pensées depuis bien longtemps aussi immobiles que son cœur.

Sa seule joie dans sa condamnation avait été de savoir sa fille en vie ; il n’avait pas osé penser à ce qu’elle deviendrait, mais elle aurait un avenir, c’était déjà cela.

La dernière chose qu’il avait faite, consciemment, avait été de se replier en lui-même alors que sa température corporelle baissait ; il c’était concentré sur la seule et dernière chose qui lui importait en ce monde, et les trois petites flammes qui vivaient en lui-même. Jérémie ne l’avait jamais comprit : le don d’Ezéchiel n’était pas que vampirisation et destruction, il pouvait donner également. Donner de l’énergie vitale absorbée, pour guérir autrui comme il se guérissait lui-même, ou donner une part de sa propre énergie vitale, pour la sentir vivre en quelqu’un d’autre.

Les trois petites flammes qui s’agitaient en lui étaient ses trois filles : Evangelina, Alissa et Teresa. A chacune, il avait donné un peu de lui-même, pour pouvoir être toujours présent à leurs côtés. Veiller sur elles, quoi qu’il arrive, même maintenant ; les aimer et faire qu’elles se sentent aimées malgré son absence. Cela avait été sa dernière pensée, il y a bien longtemps.

Désormais, il n’était plus qu’un cadavre, un comateux dont seul le corps refusait de mourir, consommant envers et contre tout l’énergie vitale pour tenter de le faire survivre, de le soigner. Jadis, grâce à l’énergie vitale illimitée de son frère, Ezéchiel avait put jouir d’une régénération presqu’aussi absolue que celle de Jérémie, mais désormais, ses réserves d’énergies vitales étaient presque taries, et lorsqu’elles le seraient, il mourra.

Mais il n’avait plus conscience de cela depuis bien longtemps, et ses enfants non-plus, car sa présence en leur cœur c’était éteinte. Du fait qu’elles aient toutes trois grandies avec ce petit plus, aucune d’elle n’avait jamais put se rendre compte de sa présence ; mais du fait que lui-même était sur le point de mourir, sa présence devait être amenuisée au point de ne plus en être distinguable.

Agenouillé dans la neige, fer aux poignets, telle une statue de chair gelée, tête baissée et paupières clauses, il s’était résigné à son sort et avait dirigé ses dernières forces et ses derniers espoirs vers les trois liens qui lui restait. Elles vivraient, c’était tout ce qui importait.

Puis, un jour, l’une des flammèches s’éteignit. Cette sensation de vide, de manque, ramena sa conscience à la vie.

Il n’y avait plus que deux petites flammes, plus que deux de ses filles encore en vie. Tessa était partie ; Sébastian l’avait finalement tué.

La douleur, la tristesse et la colère avaient été suffisante pour le faire revenir à la conscience, alors Ezéchiel les utilisa pour alimenter son don et, plus que se maintenant en vie, revenir à la vie.

Sa température corporelle remonta alors que son don puisait dans les dernières réserves d’énergie vitale qu’il avait emmagasiné, et mesure qu’il revenait à la vie, la tragédie se fit de plus en plus grande. Son cœur se remit à battre, et de sa bouche entrouverte depuis des décennies, un filet de buée s’échappa. Rapidement suivit d’une longue plainte.

La douleur physique revenait, le froid mordant l’entourant ainsi que celui des chaînes ayant depuis longtemps brulé ses poignets. Tristesse et haine l’alimentait en part égale à son don. Ézéchiel ne pouvait encore ouvrir les yeux, mais ses fonctions revenaient une à une.

Il avait faim, de vie comme de vengeance. Sébastian von Orchent… Démon ou mutant, cela n’était d’aucune importance : Grigori revenait, et il aurait ta peau. Il vampiriserait ton énergie pour reconstituer la sienne, et si elle était réellement illimitée, il te ferait découvrir un véritable enfer.

Personne n’était véritablement immortel ; cela lui prendrait peut-être des années à trouver comme le tuer, mais Ezéchiel était prêt à les payer. Il n’y avait plus ni règles, ni codes de conduite. Sébastian von Orchent mourrait, c’était inéluctable. Il avait le sang de toute une famille sur les mains, sa famille. Il voulait retrouver Amanda ? Ezéchiel allait le lui permettre.

La Vendetta était lancée...