Autre temps, autres mœurs [LIBRE]

Et si elle ne parvenait pas à s’adapter ? Et si elle ne parvenait pas à s’intégrer ? A vivre en Paix ?

Cela la désolait, à tel point que les larmes en coulaient sur ses joues.

Elle n’était capable de rien, de rien de bien en tout cas.

Comment, alors qu’elle avait vécu la guerre et la violence depuis prêt d’une décennie, parviendrait-elle à regarder ce monde, alors qu’il risquait de devenir comme le sien ? Comment regarder les arbres sans savoir qu’un jour, ils pourraient brûler ? Comment regarder les cieux, sans savoir qu’un nuit ils seront éclairé par des flammes aux couleurs du sang ?

Comment regarder les gens, sans penser qu’un jour, on les a peut-être tué ?

Elle ne savait pas ; elle n’y arrivait pas.

Dehors, c’était le début de l’été ; en elle, c’était toujours un hiver mort : ici, il y avait des enfants qui courraient dans l’herbe du parc, elle pouvait le voir depuis la fenêtre de l’infirmerie. Mais elle ne pouvait s’empêcher de penser qu’un jour, ce serait, peut-être, leur sang qui couvrirait la neige.

Elle n’avait bougé de son lit qu’en de rares occasions, pour se nettoyer ou faire ses besoins, et n’avait réellement quitté l’infirmerie depuis son arrivée. Elle mangeait ici, elle dormait ici, elle désespérait ici.

Comment pourrait-elle faire quoi que ce soit de bien après tout le mal qu’elle avait fait ?

Son lit, sur ordre de l’infirmière, avait été poussé en face de la fenêtre, qu’elle puisse contempler le monde environnant, une partie du parc de l’Institut, du bois… Le jardin où elle avait grandie, le jardin qu’elle avait vu brûler.

Recroquevillée sur elle-même, aussi bien physiquement que mentalement, elle regardait par la fenêtre un monde paisible qu’elle savait éphémère. Les arbres bougeaient sous une brise, des personnes parlaient… c’était le calme avant la tempête.

Rachel n’avait pas changée de tenue depuis son arrivée, et était toujours dans l’espèce de robe d’hôpital. La tête posée sur les genoux et les bras enlacés autour, elle pleurait doucement, silencieusement, la chaleur des larmes s’allait à celle qui cognait contre la vitre, la ventilation comme le vers lui interdisant l’accès.

Elle était seule à l’infirmerie, c’était quelque chose de positif en soit, mais du fait, de négatif également. Savoir qu’on était la seule à réclamer des soins était bien, puisque personne ne partageait pas la souffrance, mais été mal aussi, parce qu’on ne pouvait la partager.

De toute façon, avec qui pourrait-elle la partager ?

Elle ne pouvait révéler qui elle était réellement, sans que l’on ne découvre aussi ce qu’elle avait fais. Et jamais on ne pourrait l’accepter après ce qu’elle avait fait. C’était une certitude.

Et si elle ne parvenait pas à s’adapter ? Et si elle ne parvenait pas à s’intégrer ? A vivre en Paix ?

C’était une âme damnée, assaillie par la solitude et le remord.

La tempête qui se déroulait chez elle lui avait empêché de penser à cela, mais désormais, dans le calme norme d’un monde auquel elle était étrangère, elle pouvait prendre la pleine mesure des atrocités qu’elle avait commises.

Non, même cela lui était refusé, car sa mémoire lui faisait défaut. Prise dans un tourbillon d’incertitude, elle regardait chaque seconde s’écouler sachant qu’elle était perdue à jamais.

Et cela la désolait encore plus.

Elle ne parviendrait pas à s’adapter, ni à s’intégrer, ni à trouver la paix.

Elle avait besoin d’un guide pour cela.

Elle aurait tout donné pour tout oublier ; pas seulement la partie atroce, qui par son absence, était encore plus douloureuse. Elle aurait tout donné pour tout oublier, pour ne plus avoir à porter de fardeau de ce qu’elle avait fait ou pensait avoir fait, ou craignait d’avoir fait ; elle aurait tout donné pour ne plus rien ressentir, pour cesser d’exister.

Il lui était donné une chance de tout reprendre à zéro ? Mais comment pouvait-on reprendre quoi que ce soit à zéro après ce qu’elle avait vécu ? Elle avait trop perdu pour tout reprendre à zéro. Elle avait survécu, alors que les autres, qui le méritaient bien plus, étaient morts. Ce n’était pas juste ; alors pourquoi ?

Pourquoi était-ce elle, le monstre, la tueuse, qui avait survécue ? Pour être rongée par la culpabilité jusqu’à la fin de ses jours ?

C’était son châtiment : vivre ?

Elle ne vivait pas, elle fuyait la vie ; honteuse, coupable, elle fuyait la vie et elle fuyait la vie comme ceux qui pourraient la juger.

De ce fait, elle savait avoir dressée toutes ses barrières mentales : personne, personne en devait savoir, à par le Professeur X. Aucun des télépathes de l’Institut ou d’au-delà ne devait pénétrer son esprit, sans quoi se serait la catastrophe. S’il lui arrivait d’en venir à espérer, périodiquement, des jours meilleurs, ils impliquaient qu’elle ne soit pas violée dans sa vie privée, ou ce qui y ressemblait.

Son état de bouleversement était tel que son isolement du monde était seulement spirituel, mais également physique : elle ne voyait que ce qu’elle voulait voir.

Jeune femme rousse et svelte, de taille moyenne pour son époque, à la peau claire marquée des stigmates de sa vie ; elle ne parvenait pas à penser son ancienne vie. Penser que cela était du passé, c’était l’abandonner, et abandonner tous ceux qu’elle avait aimé. Il y avait ses marques rouges, telles des traces de griffes, sur la totalité de son corps, de son visage à ses pieds : les marques d’assermentation des Limiers. Elles ne pouvaient s’empêcher d’être là, de lui rappeler qui elle était, ce qu’elle avait fait.

C’était comme ses cicatrices, elle les dissimulait au regard des autres, mais ne parviendrait jamais à les effacer : elles étaient le signe concret des atrocités dont Rachel ne parvenait pas à se souvenir. Témoignages de sa culpabilité et de ses actes, à jamais marquées dans sa chair.

Elle ne regardait même plus le monde, complètement bloquée sur elle-même, le visage enfouit dans ses genoux. Les larmes imbibaient sa chemise de nuit, lui collant au visage.

Comment avait-elle fait pour ne pas mourir de déshydratation ? Pourquoi n’était-elle pas morte de déshydratation ? Sa aurait été tellement plus simple…

Quelque chose s’approcha de son esprit, doucement, sans agressivité aucune, mais se heurta au mur télépathique qu’elle avait élevée pour protéger sa détresse. L’esprit se retira promptement.

Cette action inattendue fit sursauter Rachel, malgré la délicatesse avec laquelle elle avait été portée. Par réflexe, la jeune femme se recroquevilla encore plus, se crispant de tous son corps : elle avait peur.

Peur de découvrir qui était là personne qui avait tenté de communiquer avec son esprit ; peur de la connaitre ; peur de l’avoir tué. Mais également, peur qu’elle découvre qui elle était, ce qu’elle avait fait. Rachel était terrifiée.

Elle ne voulait pas même user de ses pouvoirs ; ils ne lui étaient d’aucune utilité. Ils n’auraient fait qu’empirer la situation. Recroquevillée sur elle-même, le mieux qu’elle put faire fut de dresser un bouclier télékinétique autour de son corps, à peine suffisament large pour qu’elle puisse passer, afin qu’elle fusse protégée, corps et âme.

L’inconnu s’approcha et s’assit prêt d’elle.

Il ne lui voulait pas de mal, il voulait certainement l’aider ; elle ne méritait aucune aide. Elle ne méritait rien, pas même la pitié d’autrui.

Rachel avait peur d’ouvrir les yeux, peur de découvrir qui se tenait à son côté. Peur de voir le visage mourant d’une personne qui, ici et maintenant, lui voulait du bien.

- Bonjour mademoiselle, vous savez, c’est pas bien grave ce qu'on est, ce qu'on fait c’est plus important je trouve.

Elle se remit à pleurer de plus bel ; il avait raison, ce n’était pas ce qu’elle était le plus important, mais ce qu’elle avait fait. Et ce qu’elle avait fait se résumait à tueur sans la moindre pitié ceux qu’elle aimait et qui l’aimaient en retour. Elle n’avait rien fait d’autre de sa vie que tuer.

Il se présenta, et là, quelque chose se brisant en elle ; elle n’avait pas reconnu sa voix, car il n’avait pas encore mué, mais son nom fut comme un coup de poignard dans un cœur agonisant. Franklin Richards.

Le cœur de Rachel s’accéléra encore, alors même que sa tristesse se muait en haine envers elle-même : elle se crispa tant qu’elle s’en griffait les jambes.

Franklin Richards, celui à qui elle devait son salut, celui qu’elle aimait, celui qu’elle avait épousé, celui qui l’avait libéré… Non, celui-là était mort.

Le Franklin Richards présent à son côté, qui souffrait à cause d’elle par empathie, était un autre, un jeune enfant. Un enfant qui n’aurait jamais dû la connaitre, car elle n’existait pas, dans cette réalité.

Il voulait son nom… son nom !

Allait-elle sortir le même baratin qu’aux infirmières, et prétendre s’appeler Richards pour ne pas éveiller de soupçons quant à son lien de parenté ? Impossible !

C’était une preuve de plus qu’elle n’avait rien à faire là, qu’elle était étrangère à ce monde, qu’elle ne parviendrait pas à s’adapter, ni à s’intégrer, ni à trouver la paix ; jamais.

Elle avait mal, mais faisait son possible pour que ces défenses mentales ne se fissures pas ; pas lui, surtout pas lui ; il ne devait pas savoir. Jamais !

Lorsqu’il vit qu’elle ne répondait, et qu’elle s’était mise à pleurer de plus belle, Franklin voulut la toucher pour la rassurer ; et une fois encore ses tentatives furent bloquées.

Rachel continuait de pleurer : elle ne méritait ni son aide, ni son attention. Il l’avait déjà sauvée, malgré ce qu’elle avait fait, et n’allait pas recommencer. Non ; il ne l’avait pas sauvée, il ne l’avait même jamais rencontrée. Ce Franklin n’était pas son mari, c’était quelqu’un d’autre.

Savoir cela aurait-il dû faciliter le contact ou au contraire le rendre plus difficile ? La jeune femme de le savait pas.

Elle avait peur qu’il ne découvre la vérité, qu’il ne la méprise, qu’il ne la rejette : il était venu pour l’aider avec la même gentillesse que celui de son monde à elle, mais cette fois, elle bloquait le passage.

Elle voulait de son aide, mais n’en voulait pas également ; c’était trop douloureux. Accepter qu’un autre Franklin entre dans sa vie c’était ne jamais parvenir à oublier le précédent, celui qu’elle aimait, celui qu’elle avait vu mourir.

Quelque chose se passa, et le jeune homme se leva, reculant.

Ça y était, les protections mentales avaient cédée : Franklin avait découvert la vérité à concernant. S’il avait été possible qu’elle pleura plus, elle l’aurait fait. Il savait ce qu’elle avait fait, il savait qu’elle était une meurtrière, il…

Il s’éloigna, s’excusant pour quitter la pièce.

C’était cela, cela qui arriverait à chaque fois qu’une personne découvrirait qui elle était, ce qu’elle avait fait. La naïve phrase du jeune garçon était fausse : ce n’est pas bien grave qu’on est, ce qu’on fait est plus important ? Mais c’était ce que l’on faisait qui définissait ce que l’on était ; et dans le cas de Rachel, cela faisait d’elle un monstre. Un monstre que personne de censé ne voudrait côtoyer. C’était logique, après tout.

Jamais elle ne parviendrait à s’adapter à ce monde, car elle était une étrangère. Une étrangère à cette réalité, une étrangère à cette vie, une étrangère à cette paix.

Elle ne méritait pas cette seconde chance, elle ne pouvait que la gâcher : tous réagirait comme Franklin, en sachant qui elle était, ce qu’elle avait fait. Seule la solitude ne la jugerait jamais.

Elle aurait tant voulut ne plus avoir à vivre tout cela. Oublier, s’oublier.

Vivre était son châtiment ; vivre ici, parmi ses gens dont elle avait connu des alter-égo, des miroirs.

Elle sombrait à nouveau, la réalité n’étant pas sienne, dans la tourmente de son être.

Pourtant, cette fois-ci, elle ne fut pas complètement coupée du monde ; ses sens étaient là, présents dans l’espoir inavoué d’un retour de cet être dont elle avait chéri un reflet. Et il revint ; comme le Franklin de sa propre réalité, celui-ci se refusait à l’abandonner.

Alors qu’elle ne méritait rien d’autre.

Silencieux, il s’assit prêt d’elle ; non-pas sur son lit, cette fois, mais prêt d’elle tout de même. Par réflexe, dès qu’il avait franchit la pièce, Rachel avait de nouveau dressées les barrières mentales et physiques. Elle ne disait rien, mais le retour du jeune garçon avait déjà contribuée à la calmer : elle pleurait toujours mais était revenu à son rythme de départ, doux et silencieux.

Il se leva de nouveau, et la crainte de son départ à nouveau saisit le cœur de la jeune femme ; il n’en fut rien cependant. Après quelques pas dans la pièce, la voix si étrangère de cet être si familier résonna de nouveau, lui proposant de l’eau.

Non, elle ne méritait pas une telle attention.

Rachel releva la tête, se tournant légèrement pour essayer d’apercevoir la table de nuit. Si ses yeux n’y arrivèrent pas, son sixième sens l’averti de la présence du verre d’eau prêt d’elle, et du retour du jeune garçon sur sa chaise.

Il savait qui elle était, mais il ne savait pas ce qu’elle avait fait. Il ne savait pas non-plus qui ils étaient l’un pour l’autre.

Et c’était normal : ils n’étaient rien l’un pour l’autre ; deux inconnus. Qu’il connaisse son nom était déjà surprenant, mais le bouclier télépathique qu’elle avait dressé n’était pas sans faille. Il n’était pas le Franklin qu’elle avait connu et aimé, ce dernier avait disparut dans le sang et les cendres.

Elle tourna la tête vers lui, posant sa joie contre ses genoux mouillés pour le regarder. Il était plus jeune que la première fois qu’elle l’avait rencontré, devant avoir une dizaine d’années, mais semblait toujours aussi maigre. Son visage comme sa voix n'avaient pas encore connu les changements de l’adolescence, mais ses cheveux étaient toujours aussi blonds et rebelles. Enfin, la chose qui lui rappelait le plus le Franklin qu’elle avait connu était son regard d’un bleu cristallin, comme celui d’un lac sous le ciel.

Le regarder faisait mal ; si proche et si différent à la fois, de celui qu’elle avait connu. Il était une autre personne, c’était indéniable, et c’était cette autre personne qu’elle devait voir, non pas qui elle aurait aimé qu’il soit.

Elle ne répondit pas à ses questions ; elle n’en avait pas le courage, pas la force.

Il se proposa de la laisser ; elle le méritait, mais ne le voulait pas. Sa réaction fut brève, mais révélatrice de ce fait :

- Non. Reste. S’il-te-plait.

Trois paroles lâchées dans autant de murmures en autant de secondes.

Les larmes continuaient de couler, mais Rachel faisait ce qu’elle pouvait pour les retenir – pas grand-chose, certes, mais c’était l’intention qui comptait.

Sachant qu’il ne parviendrait pas à lui arracher plus que trois mots, Franklin prit l’initiative de se confier, espérant sans doute qu’elle en ferait de même.

Elle ne put s’empêcher d’être heureuse d’entendre son histoire, messagère d’espoir dans ce monde nouveau. Il était là depuis peu, et appréciait être ici. Elle eut un petit sourire lorsqu’il se déclara « un peu plus intelligent » que les autres ; un euphémisme. Mais il n’avait pas perdu sa modestie. Enfin, il avait la même modestie que celui qu’elle avait connu.

C’était un miroir plus jeune et à l’avenir meilleur que celui qu’elle avait épousé, et c’était rassurant de savoir qu’ils étaient différent. Celui-ci ne connaitrait jamais les camps de concentration ou les Sentinelles. Elle l’appelait de tous ses vœux en tout cas. Mieux, elle une chance de l’empêcher. De l’empêcher de connaitre tout cela.

Elle devait le protéger, en mémoire des sacrifices de son mari pour elle-même. Il n’était pas celui qu’elle avait aimé, et aimait toujours, mais il représentait tous les espoirs que son Franklin n’avait put réussir, à cause de ce qui était advenu dans leur monde.

Il se confiait à elle, comme l'avait jadis fait son alter-égo, et pensait que cela aurait fait rire le professeur Mc Coy, dont il était l'assistant. Le Fauve... Cette grosse peluche bleue.

Rachel sourit, un sourire léger et discret, mais dont la simple présence éclipsait les larmes.

C’était le plus beau moment qu’elle avait passé depuis son arrivée ; Rachel était calmée, même les larmes ayant cessées après plusieurs minutes.

Ecouter Franklin bis, ou plutôt le véritable du fait du changement de réalité, la sortait de sa mauvaise passe, de ses noires idées. Ce n’était que temporaire, car elles reviendraient et repartiraient comme au gré d’une marée émotionnelle de culpabilité et de doutes, mais cette accalmie lui faisait du bien.

Il se confiait, chose effectivement peu naturelle chez lui, parlait de ses hobbies, laissait entr’apercevoir ses espoirs et son avenir ; et cela remontait le moral de la jeune femme : il voulait juste lui tenir compagnie, qu’elle aille mieux, sans la juger pour ce qu’elle avait fait. Il savait son nom, ainsi probablement savait-il ce qui lui était arrivé ; cela expliquait sa réaction précédente en tout cas. Le jeune Franklin avait eut un choix à faire, et il avait choisit de l’aider, non pas de la fuir. Xavier avait peut-être raison finalement : c’était une seconde chance qu’on lui offrait.

Elle aurait put rester là, en compagnie de ce familier inconnu, à l’écouter parler, pendant des heures. Elle le savait.

Il parlait simplement, ne lui demandait rien en retour, rien qu’elle n’eut voulu lui avouer. Ses questions n’avaient pas trouvées de réponse mais il était encore là.

Quelque soit l’époque, le temps, le lieu ou même la réalité, Franklin Richards avait toujours, d’une manière ou d’une autre, été là pour elle. C’était ainsi que Rachel voulait devenir : ce jeune homme n’était certes pas celui qu’elle avait connu, mais il était un exemple de bonté et de bienveillance ; un exemple qu’elle aimerait suivre.

Cependant, la discussion unilatérale fut bien vite interrompue, lorsque l’infirmière, surement à la suite des voix, pénétra la pièce.

- Mais, que fais-tu fait encore là toi? Tu as eu ce que tu voulais pour Mr Mc Coy et cette femme a besoin de repos. Sort de cette chambre, tu reviendras un peu plus tard si tu veux.

Crétine ; cela faisait depuis le déjeuné qu’elle pleurait et cette crétine d’infirmière fustigeait la seule personne ayant réussie à la calmer. Le professeur X ne l’avait pas mit en quarantaine, c’était elle qui avait refusée de sortir de sa chambre depuis son arrivée. Charles Xavier avait simplement dit « de lui laisser du temps », pas de l’écouter quant elle disait ne pas vouloir rencontrer personne. Fallait savoir à la fin : on écoutait le soignant ou le patient ?

Franklin obtempéra sans faire d’histoire, non sans avoir promit de revenir très vite, à l’insu des infirmières. Rachel, qui avait pivotée sur son lit pour le suivre du regard, sourit à cela. Elle lui faisait parfaitement confiance pour cela, en connaissance de ses dons.

Ignorant royalement l’infirmière gênante alors que celle tenait d’échanger quelques mots, la jeune femme prit le verre d’eau que lui avait servit son nouvel ami et regarda son reflet dedans.

Son visage comme ses cheveux mi-longs étaient péguant d’humidité, et les marques rouges lui bardaient toujours la fasse. Inconsciemment, Rachel créa une illusion, pour les faire disparaitre, illusion qu’elle percevait également.

Buvant une partie du verre jusqu’à ce qu’il soit à moitié plein, et non à moitié vide, elle entreprit de se débarrasser de l’humidité qui lui collait à la peau. S’eut été simple de le faire par télékinésie, mais elle devait faire les choses par elle-même.

Une serviette de toilette fut suffisante à éponger son visage, et une nouvelle chemise de nuit fut nécessaire à cause des pleurs qui avaient mouillé la sienne. C’était la première fois depuis son arrivée qu’elle interagissait véritablement avec le décor de la chambre d’observation dans laquelle elle était, qu’elle s’y déplaçait avec un but auto-attribué et non ordonné par les infirmières.

Lorsque Franklin revint, elle était de nouveau assise sur son lit, mais ses pieds nus touchaient terre et elle semblait en bien meilleure forme que lorsqu’il était entré la première fois. Par contre, elle l’attendait clairement, se focalisant sur la discussion qui allait suivre pour éviter de repenser à ses idées noires.

Elle était toujours triste, même si moins, mais s’interdisait de pleurer ; il lui avait demandé d’arrêter, alors elle le faisait. Se montrer forte, pour lui. Elle aurait cependant aimée avoir ne serait-ce que la moitié de la force de volonté qu’elle affichait.


- Vous voulez pas me parler un peu? Mon professeur, Karma, dit que c'est bien de se confier de temps en temps. Moi j'ai du mal à faire ça mais, je n'ai que onze ans et je vais grandir, une fois j'ai vue...non rien.

Ah, Karma, si apte à donner de bons conseils mais bien moins à les appliquer à elle-même. Rachel eut un nouveau petit sourire quant Franklin avoua avoir du mal à se confier, pensant qu’il avait le temps et que cela changerait en grandissant ; c’était un petit peu vrai, mais il ne perdrait jamais parfaitement cette timidité ; enfin, c’était ainsi que cela s’était passé pour son mari. Ils étaient si proches et pourtant si différents avec ce Franklin-ci.

Ce confier, c’était l’épreuve la plus dure ; Rachel l’avait déjà fait avec Xavier, et elle avait eut mal. Un mal semblable à celui qu’elle éprouvait en voyant se visage si semblable à celui qu’elle aimait et qui ne serait jamais le sien, mais en bien plus amplifié. Il valait mieux au jeune garçon qu’il ignore la vérité ; il n’était pas prêt à l’entendre.

Il recommença ses questions, les tournant avec une habileté à laquelle elle n’était pas habituée, mais qui conservait, enfin le croyait-elle, une certaine naïveté d’enfant.

Rachel fut prise de mélancolie lorsqu’elle réfléchit à ce qu’elle pouvait dire ou ne pas dire ; c’était si compliqué.

- Je… je viens de… très loin, commença-t-elle, hésitante, tentant d’endiguer les émotions qui suivaient ses pensées. Et… je suis triste… car j’y ai laissé mes amis… tous mes amis… et que je ne les reverrais plus… jamais. Je suis triste… parce qu’il m’est arrivée… une mésaventure, elle recommençait à pleurer, et s’était par reflexe à nouveau recroquevillée sur elle-même, bras autour des jambes. Une mésaventure dont je ne veux pas parler. Je pense aux autres, oui, c’est cela qui me rend triste ; aux autres, à ce qui leur est arrivé.

Il lui proposait d’être son amie, si simplement, si naïvement, comme seul un enfant innocent pouvait le faire. Rachel sourit, malgré les larmes qui coulaient à nouveau.

- Je veux bien qu’on soit ami ; je n’en ai plus aucun. Tu connais déjà mon nom, mais si l’on doit être ami, ne me vouvoie pas. S’il te plais.

Franklin voulut la soutenir lorsqu’il vit qu’elle avait du mal à parler, qu’elle recommençait à pleurer, mais sous forme astrale, il ne pouvait toucher les choses. Rachel s’en rendit compte lorsque, après avoir naturellement rapproché sa tête de la main bienfaisante, elle ne rencontra que du vide.

Son bouclier Télékinétique était abaissé, mais ses défenses télépathiques étaient, certes fragilisées, mais bien présentes.

Pour se rattraper et signer leur amitié, le jeune garçon fit un immense sourire, que la jeune femme tenta tant bien que mal de lui rendre. C’était le mieux qu’elle pouvait faire, avec les larmes qui traçaient de nouveaux sillons sur ses joues.

Il voulait qu’elle arrête de pleurer, il voulait l’aider ; c’était plus facile à faire, dans un cas comme dans l’autre. Du haut de ses onze ans, Franklin lui proposa les trois principales activités qu’ils pouvaient partager : la promenade, elle n’était pas encore prête. Discuter aurait été compliqué, car la quasi-totalité de sa vie était à éviter en sujet de conversation, ce qui relevait de l’impossible. Faire un jeu ; elle n’en connaissait même plus. Il lui semblait qu’elle avait été jeune, il y a une éternité, mais sa jeunesse était morte trop tôt, dans le sang, les larmes et les flammes. Mais le geste la touchait beaucoup : Franklin semblait prêt à tout pour qu’elle se sente mieux.

Rachel ouvrit la bouche pour parler, mais il se dissipa.

Ainsi interrompue, les doutes revinrent l’assaillir : que c’était-il passé ? Qu’avait-elle fait ?

Etait-ce une illusion ? Une illusion créée par son esprit pour qu’elle se sente mieux ? Elle était bien affectée par ses propres illusions quant il s’agissait de dissimuler les lignes d’assermentation, alors pourquoi pas ? C’était plus que probable. Il y avait aussi la possibilité qu’elle soit définitivement devenue folle, et que ses hallucinations n’aient rien à voir avec sa télépathie.

Elle recommença à pleurer, enfouissant à nouveau sa tête dans ses genoux ; elle était effectivement seule, si seule que s’est pouvoirs s’en retournait contre elle.

Elle lâcha tous ; dans son désespoir, elle lâcha tout. Ses boucliers, ses perceptions, ses illusions, tout avait disparu. Elle n’en voulait pas, elle n’en voulait plus. Elle s’en foutait : qu’on découvre ce qu’elle avait fait et qu’on la lapide en place publique, elle ne méritait rien d’autre. Qu’on la laisse mourir de chagrin dans son coin, elle ne méritait rien d’autre.

Elle se haïssait ; elle se condamnait. Frappant du poing contre sa jambe tous en grondant et pleurant, elle souhaitait disparaitre. Ne jamais être venu au monde. C’était logique : elle n’aurait jamais dû exister, et cette réalité en était la preuve.

Pas de Rachel Anne Summers… Pas de Rachel Anne Summers… Pas de Rachel…

Dans un sanglot, elle releva les yeux, puis vit le verre, posé sur la table de nuit. Le verre à moitié vide.

Mais à moitié quant même !

Il n’avait plus se remplir seul. Non, mais elle avait put le faire, par télékinésie, pour donner une réalité matériel à son délire.

Elle recommença à pleurer de plus belle, s’écroulant sur le flan, dans le sens du lit. Ainsi repliée en position fœtale, elle continua de désespérer. Elle était seule ; c’était une étrangère à ce monde, sa solitude était donc logique et aux vues de ses actes, méritée.

Rachel ignora combien de temps elle continua de pleurer avant que quelque chose ne change ; le temps n’avait plus aucune signification. Elle resta, yeux clos, larmes coulant, jusqu’à ce que quelqu’un toque à la porte. La première réaction qu’elle eut fut de bloquer toutes ses capacités, pour être sur qu’il ne s’agissait d’une illusion provoquée par son esprit.

- Franklin ? marmonna-t-elle en relevant la tête, sur la corde qui séparait l’espoir du désespoir.

- Pardon Rachel, j'ai pas réussi à rester dans mon corps astral alors je suis revenu avec le vrai corps, j'ai pris du temps parce que je t'ai ramené des fleurs et des gâteaux qu'on pourra manger ensemble.

Elle eut un soupire de soulagement, qui du fait de son état, de ressemblait pas à grand-chose. Se redressant, elle attrapa un mouchoir sur le paquet qui avait été – à raison – placé près d’elle, et elle se moucha autant qu’elle put.

Elle souriait, émerveillée non seulement par la gentillesse du petit garçon, mais également à cause du fait qu’elle était presque sur qu’il soit réel. Il lui avait ramené des fleurs et de la nourriture ; et pas l’espèce de purée nutritive qu’elle avait eut le droit jusque là, de la part des infirmières, qui était sensée combler la malnutrition de son corps. Il lui avait amené des cookies ; enfin, ce qu’elle pensait. Elle ne savait pas véritablement ce que c’était en fait, le nom ayant depuis bien longtemps disparut de sa mémoire.

Franklin la laissa quelques instants pour aller remplir le vase avant de revenir le déposer sur la table de nuit. Rachel c’était à moitié redressée, ses jambes toujours repliées sur le lit, mais elle se maintenait droit en s’appuyant sur une main, et le regardait faire son manège de bienfaisance avec une reconnaissance réelle.

Lorsque le vase tomba, elle se contenta de cligner des yeux ; le geste était bien plus important pour elle que les fleurs en elles-mêmes. Cependant, ce n’était visiblement pas le cas pour Franklin, qui usa de ses pouvoirs pour le rattraper, avant de s’excuser de la fatigue causée par sa projection astrale.

- T’en fais pas, c’est dure à utiliser comme pouvoir, je te comprends, voulut-elle le rassurer lorsqu’il s’approcha du lit pour s’y rassoir.

Une fois assit, le jeune garçon ouvrit les gâteaux, lui en posant un devant-elle avant de lui-même en attaquer un autre.

De sa main libre, Rachel parue hésitante ; devait-elle le prendre ? Le pouvait-elle ? Des tas de questions inutiles et sans fondement commencèrent à assaillir son esprit ; des tas de questions qui furent balayées par le sourire de Franklin : elle prit le gâteau.

La présence et les actes de l’alter-égo de celui qu’elle avait aimé avaient un grand effet positif sur elle, lui redonnant une confiance fragile en l’avenir et la vie. Cependant, jusqu’à quel point un astre peut-il s’élever avant de déchoir ?

Une question des plus innocentes posée par une bouche toute aussi innocente eut sur elle l’effet d’une bombe, alors que lorsqu’il lui demanda dans quoi elle travaillait, elle eut un flash.

Rachel se revit, la main tendue devant elle, doigts écartés, en face d’un jeune mutant, ne devant pas avoir plus de trois-quatre ans de plus que Franklin, soit approximativement l’âge qu’elle avait à l’époque ; elle se revit user de sa télékinésie pour séparer les molécules de son corps, le désintégrant dans une gerbe de sang.

Elle lâcha le cookie, et s’écroula avec lui. Les larmes avaient recommencé à couler à flot.

Rachel ne voulait pas… Franklin allait se sentir coupable ! Elle ne pouvait pourtant s’arrêter.

Elle était un monstre ! Elle était une meurtrière ! Elle était une Limier !

Quant on n’attendait plus rien de la vie, qu’elle nous avait séparé de tous ceux que l’on aimait, comment accepter les cadeaux qu’elle nous faisait ? Comment, après tant de mal, pouvait-on voir le bien ? Comment après la guerre, pouvait-on aspirer à la paix ? Comment, après tant de malheur, pouvait-on aspirer au bonheur ?

Comment pouvait-on guérir de plaies si profondes, qu’elles marquent esprit, corps et âme ?

Elle ne pouvait pas simplement se dire que ce qu’elle avait fait, c’était du passé ; elle ne pouvait pas simplement se dire qu’elle devait tourner la page. Elle ne pouvait pas.

Trop de morts ; et l’ignorance de leur nombre. Trop de violence ; et l’habitude de la vivre. Trop de tristesse et de perte pour simplement passer à autre chose.

Mais il fallait bien ; même si ce n’était pas pour soi-même, il fallait passer à autre chose.

Le cocon de douleur dans lequel elle s’était enfermée avait été percé, et si la tourmente était toujours là, elle faisait désormais des dommages collatéraux ; savoir cela était encore plus dure, car à la culpabilité de ce qu’elle avait fait se rajoutait la culpabilité de ce qu’elle faisait maintenant.

On venait l’aider, et elle n’était pas capable de recevoir cette aide. Elle n’avait rien à faire là ; elle ne parviendrait jamais à s’adapter…

Franklin s’excusa, lui touchant le bras ; Rachel frémit à ce contact. Il avait raison et tord à la fois : il n’avait pas voulut être méchant, mais ce n’était pas de sa faute si elle pleurait maintenant. C’était elle qui était en cause ; elle, ses actes, son passé, son travail !

La jeune femme était comme paralysée par le contact, ne sachant que faire. Le rejeter aurait été son premier réflexe, mais si elle faisait cela, c’était terminé ; et l’once d’espoir apportée par Franklin lui interdisait pareil rejet. Elle ne devait pas, pour lui ; lui qui était venu vers elle, qui avait fait son possible pour qu’elle se sente mieux… elle n’avait pas le droit de le rejeter : s’eut été cruel. Mais elle ne savait pas ce qui allait se passer si elle l’acceptait ; ainsi, elle ne fit rien. Et ne dit rien.

Les larmes continuaient de couler, bien que le contact l’eut tant paralysée qu’elle en avait cessé les sanglots. Rachel tremblait, bloquée.

Le jeune garçon poursuivit sur sa lancée, lui essuyant le visage de la main, posant cette dernière contre sa joue. La nouvelle Phénix le regarda, les yeux embrumés par l’humidité, ne parvenant à détacher son regard la main bienfaitrice. Elle tremblait toujours, mais moins ; la douceur du contact avait apaisé les tremblements comme les larmes.

Et même lorsque la main se retira, son œuvre demeura solide ; d’une solidité fragile, mais Rachel ne re-sombra pas dans le désespoir. Elle le suivit du regard, silencieuse, alors qu’il remplissait de nouveau le verre d’eau, pour qu’il ne soit plus ni à moitié plein ni à moitié vide, mais entièrement plein. Puis, croisant son regard, il revint vers elle, et la prit dans ses bras.

Comme on jette un sceau d’eau sur un feu, toute la culpabilité, la tristesse, tous les sentiments et les émotions négatifs qui s’agitaient en elle depuis des jours furent balayées. Rachel sourit, simplement : Franklin ne savait rien d’elle, mais il l’aidait envers et contre tout. Il donnait sans compter et sans attendre de retour, voulait bien faire, qu’elle se sente mieux. Elle lui sourit, un sourire sincère et plein de gratitude.

Il était comme un petit frère qui ne l’aurait jamais abandonné.

Elle le regarda, et eut de nouvelles larmes silencieuses à cette pensée ; non pas des larmes de tristesse, mais des larmes de joie. Il était à lui tout seul le lien entre elle et ce monde, reflet d’un fragment de son passé comme de son avenir.

- Merci… Franky… dit-elle avec douceur, alors qu’alourdies par les larmes et encouragées par la paix, ses paupières se fermaient.

Pour la première fois depuis son arrivée, elle s’endormait sur une sensation positive ; et c’était positif, en soi.


Lorsqu’elle ouvrit les yeux, tous ses sens lui revinrent ; non seulement les cinq habituels, mais également ses sixièmes et septièmes sens : les localisations télékinétiques et télépathiques. Tout dans un rayon de dix mètres était analysé par son cerveau, visualisant la matière et les esprits ; au premier rang desquels : Franklin. Son ouïe également vint l’avertir de la présence du jeune garçon, mais elle donna également une autre information que les deux capacités extrasensorielles n’avaient put fournir : il pleurait.

C’était tout aussi silencieux que lorsqu’elle-même tentait de retenir ses larmes, et tout aussi inefficace.

Sans bouger, elle visualisa dans son esprit la position du jeune garçon : au pied du lit, toujours assit dessus, face à la fenêtre. Il pleurait ; c’était son tour maintenant. Mais elle n’avait nullement l’intention de l’abandonner à ses larmes. Elle se sentit déjà coupable de l’avoir fait en dormant.

Combien de temps ? L’horloge murale de la pièce d’à côté indiquait 16 : 08 P.M. ; encore heureux qu’il s’agisse d’une horloge à aiguille, sans quoi elle aurait été bête. Sauf qu’elle ne savait pas quant elle s’était endormie. Zut !

Se retournant pour se retrouver face à la fenêtre, le lit était parallèle à la vitre, elle se redressa puis s’approcha de Franklin.

Elle allait mieux, même si ce n’était que temporaire ; à elle de faire en sorte que lui aille mieux également.

La jeune femme aurait put tenter de lire son esprit pour comprendre, mais il avait eut la délicatesse de ne pas le faire, alors elle ne le ferait pas non-plus. De plus, elle ignorait si ses propres pensées étaient suffisamment sécurisées pour qu’un contact avec un esprit autre que celui du Professeur ne soit pas un risque inconsidéré d’en dévoiler sur elle-même.

Posant sa main contre son dos en signe de réconfort, priant pour ne pas tout faire de travers, elle s’agenouilla à côté de lui.

Elle ne savait pas comment s’y prendre pour le réconforter, et pensait ne pas le savoir même si elle avait su ce qui n’allait pas. Et elle ne voulait pas lui mentir en disant que cela irait alors qu’elle n’en avait aucune idée.

De sa main libre, elle appela les larmes du jeune garçon, les faisant flotter jusqu’à sa paume. L’eau de son verre vint également rejoindre cette petite bulle liquide qui se tenait toute seule à quelques centimètres au-dessus de la peau. Puis, la bulle changea et s’envola : par télékinésie, Rachel lui avait donnée la forme d’un petit oiseau, lequel tournoyait en battant des ailes autres de Franklin.

Elle ne savait pas quoi dire, mais avait toujours été émerveillée par ces petites bêtes lors de sa période en camp de concentration : gentilles, peureuses, chantant du matin jusqu’au soir ; elles avaient été une touche de gaité dans son monde, et était l’un des rares repère qu’elle n’avait pas perdu.

Elle ne savait pas quoi dire, mais voulait combattre la tristesse par l’émerveillement ; le Professeur Xavier lui avait dit qu’elle avait un monde à découvrir, peut-être ses découvertes et la beauté qu’elles renfermaient étaient un remède contre la morosité.

Elle ne savait pas quoi dire, mais pensait savoir quoi faire.

Après un passage près de la vitre où la création aqueuse s’illumina des couleurs de l’arc-en-ciel, elle vint faire du sur-place devant le jeune garçon, prête à se poser dans ses mains pour peu qu’il les tendit.

- Ne pleure pas, je suis ton amie et je veux t’aider, dit-elle, citant les propres mots de Franklin, sans trop savoir si elle faisait parler le moineau d’eau ou si elle parlait d’elle-même.

- Tu es très gentille, je suis triste parce que ma famille me manque. Mais, ça va aller, t’inquiète pas, se confia-t-il avant de la serrer dans se bras.

L’oiseau avait fait son effet, et s’envola à nouveau, finissant sa course en un petit feu d’artifice arc-en-ciel devant la vitre, Rachel dispersant au maximum les molécules d’eau pour qu’elles aient le plus de couleur possible et ne fassent qu’humidifier le rebord.

Elle posa son menton sur celui de Franklin, le soutenant sans mot dire ; elle savait ce que cela faisait de grandir sans ses proches, bien que cette distance ait été définitive dans le cas de sa propre mère. Contrairement aux plaies de sa vie, sa condition d’orpheline, si elle la rendait triste, était acceptée, et avait même un coté positif en soi : même lorsqu’elle était orpheline de mère, elle avait une famille ; cela n’avait plus été le cas par la suite.

La jeune femme était bien à cet instant ; elle était en paix, ses tourments ayant été repoussés pour un temps par la personne qu’elle avait dans les bras. Ce n’était pas le Franklin qu’elle avait aimé, mais c’était un autre tout aussi gentil et bienfaisant, porteur d’espoirs, mais pas d’espoirs de délivrance, d’espoirs de vivre. Il n’était en rien son mari, c’était plutôt comme un petit frère, maladroit dans ses paroles mais dont les actes trahissaient la volonté de bien faire. Même si elle changerait de nombreuses fois d’avis à l’avenir, Rachel ne pouvait s’empêcher qu’il avait raison : ce n’était pas bien grave ce que l’on était, c’était ce que l’on faisait le plus important. Fermant les yeux à cette pensée, elle se laissa simplement portée ; se sachant soutenue, et soutenant à son tour. Un équilibre.

Franklin se remit à parler, et l’équilibre vacilla. Il était heureux de l’avoir rencontrée ; elle aussi. Mais on lui avait interdit de l’approcher ; Qui ? Le Professeur ? Pourquoi aurait-il dit cela ? Etait-elle vraiment un monstre pour qu’on interdise aux élèves de s’approcher d’elle ? Etait-ce pour cela que les infirmières avaient chassé le garçon la première fois ? Ce dernier était cependant heureux d’avoir désobéit ; et elle, aussi, elle était contente qu’il l’eut fait.

Cependant, le fait que ce soit un Franklin du futur qui lui ait demandé de ne pas s’approcher d’elle, cela la blessa ; elle rouvrit les yeux, relevant la tête et s’écartant légèrement de surprise, pour pouvoir regarder le visage de celui de cette réalité.

Il ne comprenait pas pourquoi il ne fallait pas qu’elle le rencontre ; elle non-plus. Franklin la serra d’avantage, pour qu’elle ne s’éloigne pas plus, alors elle reprit sa position initiale et reposa sa tête sur celle du garçon.

Pourquoi ? Pourquoi son futur lui avait-il dit qu’il ne devait pas la rencontrer ? Et quel futur ? Pas celui d’ici, puisqu’elle n’existait pas. Ce Franklin avait dit qu’il tenait beaucoup à elle et donc que celui de ce monde ne devait pas l’approcher ; cela n’avait aucun sens. Elle était la seule Rachel ici, donc le Franklin du futur venait de son futur à elle. Alors pourquoi ? Pour ce protégé d’elle ?

Etait-elle mauvaise à ce point ? Il l’avait pourtant épousée et sauvé. Un sacrifice consentit pour être sure qu’elle ne ferait pas de dégât ? Il n’y avait jamais eut que deux personnes capables de la stopper lorsqu’elle retrouvait ses instincts de Limier : lui et Kate ; peut-être c’était-il rapproché d’elle juste pour parvenir à la canaliser. Comment le peu de bonheur qu’elle avait vécu pouvait-il être un mensonge ?

Rachel recommençait à douter ; et avec les doutes revinrent la douleur. Suivie des larmes.

Pourquoi ? Pourquoi, lui qui avait tout donné pour elle, jusqu’à sa vie, venait-il voir son alter-égo pour lui demander de ne jamais faire la même chose ? Il n’y avait qu’une seule explication : dans les méandres de ce futur, pourtant si différent de son monde d’origine, ce Franklin-ci finirait par risquer sa vie, peut-être même la perdre, pour elle.

Non ! Pas encore, pas cette fois !

C’était à elle de le protéger, et pas l’inverse : son alter-égo avait déjà fait tellement pour elle, et lui-même était en train de faire tellement, qu’elle ne pouvait accepter que cela se reproduise. Peut-être qu’il eut mieux valut qu’ils ne se rencontrent pas dans cette réalité, mais c’était trop tard ; et elle ne voulait pas qu’il en soit autrement.

- Dans le futur… un autre futur… nous nous sommes rencontrés, commença-t-elle, sans vraiment s’en rendre compte. Enfin, moi et ton alter-égo de ce monde, dans des conditions innommables. Il a sauvé mon âme, comme tu l’as fait aujourd’hui ; cependant, le temps n’était pas à la paix, et il n’a put que suturer les plaies ; elles se sont infectées, et c’est pour cela que je souffre. Mais je lui suis reconnaissante de ce qu’il a fait ; sans lui, je serai dans un état bien pire, ou même ne serait plus. Le monde était un enfer comme seuls les hommes savaient les créer, un enfer qu’ils m’avaient forcé à édifier, en partie. Mais… il a sut voir au-delà de ça ; il a sut voir au-delà de ce que j’avais fait, de ce qu’on n’avait fait, et a tenté de me ramener. Il a partiellement réussit, même si une partie de moi reste en lambeau ; il n’avait pas le temps de faire plus. Nous devions agir, nous échapper, changer le passé. C’est ce que nous avons essayé de faire. J’ai réussit à envoyer une amie dans le passé, pour changer notre destin. Hélas, on ne réécrit pas ce qui l’a déjà été : elle a changé le passé, mais cela n’a en rien altéré notre présent. Nous étions toujours prisonnier, mais nous aurions put nous dire que dans un futur au moins, ce n’était pas le cas. Seulement, même cette petite victoire nous était refusée : ils nous ont massacrés, en représailles de notre « tentative d’évasion ». Ton alter-égo, et les rares X-Men encore en vie… J’avais le potentiel pour changer le passé, disaient-ils, grâce à un pouvoir légué par ma mère, alors ils se sont sacrifiés pour que l’on s’échappe, avec mon amie. J’ai fait mon possible pour que cela n’ait pas été vain, mais au final, j’ai perdu mon amie également…

Les larmes coulaient le long de ses joues jusque dans le cuir chevelu du blondinet. Rachel parlait, se confiait, se haïssant des révélations qu’elle faisait, mais ne pouvant les empêcher.

- Je n’ai pas comprit ce qui s’était passé, mais… je crois qu’elle a dit, qu’elle a crié, quelque chose. Puis je me suis réveillée dans cette chance, les X-Men m’ayant ramené jusqu’ici après une arrivée… spéciale. Le ciel c’est ouvert et la boule de feu qui en est sortie, c’était moi. Je ne sais pas où je suis, mais je suis sure d’une chose : ce présent n’est pas mon passé. L’élément déclencheur de mon malheur n’est jamais arrivé et… je n’existe pas, ici. Pas de Rachel ; pas de Rachel Anne Summers… Je… je suis une étrangère… Je… je n’ai plus personne… que toi…

Les larmes coulaient, mais c’était bien plus ambigu que lorsqu’elle sombrait dans le désespoir : elle n’était pas totalement désespérée, se raccrochant à l’unique branche qu’était Franklin ; l’unique branche qui la séparait du gouffre familier qui l’attendait. Elle voulait se montrer forte, pour le jeune homme, ne pas le décevoir, mais c’était dure ; très dure. Trop dure.

S’il ne l’avait pas serré ainsi, Rachel savait qu’elle aurait déjà replongé ; mais ce contact, plus seulement cette présence, ce contact physique, simple et dénué d’arrières pensées, c’était comme un point d’ancrage, un rocher sur lequel s’accrocher durant la tempête, en attendant qu’elle passe.

Les révélations concernant son origine n’eurent pas les effets escomptés, mais eurent les effets logiques : Franklin prit peur. Il se sépara d’elle, la regardant sans cacher son sentiment ; Rachel ne fit aucun mouvement, mais la peine remontait face à ce regard. Elle savait qu’elle aurait du se taire, mais en avait été incapable. Désormais, elle payait le prix de la vérité.

Un prix qu’elle devrait désormais payer toute sa vie ; ce n’était que justice après tout. Après ce qu’elle avait fait, comment quelqu’un pourrait-il jamais la regarder en face ? Comment elle-même pourrait-elle jamais regarder quelqu’un en face ? Meurtrière ; elle n’était rien d’autre.

Franklin avait été un phare d’espoir, mais la tempête semblait sur le point de l’abattre. Il avait peur, et ses dons réagissaient : dans toute la pièce, les petits objets commençaient à léviter par télékinésie. Rachel n’avait pas besoin de le voir pour le savoir, elle sentait les pouvoirs du jeune garçon altérer leur environnement. Elle sentit même le verre désormais vide se rapprocher du bord de la table de nuit.

Franklin se leva.

- Rachel, je dois partir... je... je suis désolé… je dois aller étudier mais… je reviendrais te voir… très vite.

Il hésitait, ne voulant la faire pleurer à nouveau ; sa volonté de faire le bien était telle qu’il affronta sa peur mieux qu’elle-même n’aurait jamais put le faire, lui donnant un dernier câlin tout aussi hésitant que ses paroles. Puis il partit.

Ce n’est qu’une fois que le jeune homme eut complètement disparut de son sens radar que Rachel se laissa à nouveau aller.

Elle était toujours sur son lit, s’étant retournée pour suivre Franklin du regard alors qu’il s’en allait, et s’effondra à nouveau en sanglots : jusqu’au bout, il avait voulut être gentil, mais face à la vérité la concernant, il était parti. Le verre s’était brisé, et le fragile espoir de Rachel reposait avec lui, contre le parquet de bois, en mille morceaux douloureux. C’était finit, jamais plus elle ne le reverrait. Il était parti, et le phare c’était éteint, englouti par la tempête.

Tempête qui se déchaînait de plus belle en elle, alors qu’elle revenait sur tout ce que le jeune garçon était parvenu à édifier, détruisant une à une ses petites victoires. Pour commencer, il avait raison dès le début : ce n’est pas ce que l’on est le plus important, c’est ce que l’on fait. Elle avait passé une partie de sa vie à tuer les siens, contre sa volonté mais cela ne changeait rien, elle avait des litres de sang sur les mains ; qu’elle s’en veuille ou que se soit contre sa nature n’y changeait rien : c’était une tueuse, une assassin, une meurtrière. Elle n’avait jamais rien fait d’autre. Que la guerre, que la violence, que le meurtre, il n’y avait que cela dans sa vie. Elle ne pouvait rien édifier de bien après tout le mal qu’elle avait fait.

Tête vers le bas du lit, de nouveau recroquevillée physiquement comme mentalement, toutes barrières dressées, perceptions extra-sensorielles éteinte, elle était retournée au chaos de ses pensées.

Jamais elle ne parviendrait à s’adapter, encore moins à s’intégrer, à ce monde en paix. Elle n’était capable de rien, de rien de bien. Elle ne pouvait que regarder ce monde en sachant qu’un jour peut-être, il deviendrait comme le sien, et qu’elle aurait échouée. Tous morts, tous morts en vain. Elle n’aurait pas dû en réchapper, sa vie valait moins que la leur. Ils auraient mérités de vivre, pas elle. Ils auraient put se reconstruire, pas elle. Même Magnéto, s’il avait eut une seconde chance, aurait put trouver la rédemption. Rachel, elle, ne le pouvait pas.

Elle se souvenait durant les premiers mois, elle avait dirigé toute sa rage contre lui : c’était de sa faute, à lui et toute sa Confrérie. De sa faute ! Elle l’aurait tué, si elle avait eut ses pouvoirs ; même si elle aurait eut encore plus mal après, elle l’aurait tué. Puis, peu à peu, le vieil homme avait démontré que malgré ses erreurs, il n’était qu’un homme. Il s’en voulait suffisamment pour qu’elle n’en rajoute pas ; mais il avait accepté qu’elle transfert sa colère sur lui. Il avait accomplit ce sacrifice, acceptant d’endosser le rôle qu’elle lui donnait pour que Franklin puisse tenter de la guérir. Puis, Magnus n’avait pas hésité non-plus quant il avait dû faire l’ultime sacrifice pour elle ; en quelque sorte, cela devait-être sa rédemption.

Elle-même n’avait aucune chance de la trouver ; le Franklin du futur l’avait dit à celui du présent : ne jamais la rencontrer. Elle n’apportait que le malheur. Une étrangère dans cet univers où le bonheur était envisageable, ou l’espoir n’était plus qu’un rêve, mais pouvait devenir réalité.

Rachel n’avait rien à faire ici ; c’était une âme damnée, assaillie par la solitude et le remord. Sa seule place était dans l’un des camps de concentration, sur une paillasse mitée, et non dans cet Institution qu’elle avait vu mourir il y avait des années déjà, emportée par les mêmes armes qui avaient tué son fondateur. Sous ses yeux.

Elle était une étrangère à cette réalité, et son absence d’alter-égo le prouvait bien. Rien à y faire, elle n’aurait pas dû exister ici. Elle n’existait pas ici. Un fantôme, elle n’était rien d’autre qu’un fantôme attendant son heure de délivrance.

Elle n’avait toute sa vie été qu’un esclave, et désormais que les chaînes étaient tombées, sans guide, sans marionnettiste, elle ne pouvait plus rien. Elle n’avait jamais eut ses propres objectifs : Limier, ou « X-Men », elle n’avait jamais fait que ce que l’on lui avait ordonné. Même aujourd’hui, on ne lui donnait pas le choix : elle devait reconstruire sa vie, se reconstruire.

Et si elle en était incapable ? Personne n’y avait pensé à cela ?

Personne n’avait comprit qu’elle ne pouvait pas, ONVI du monde, de la réalité même, s’y incruster ? Elle n’avait pas sa place ici. Elle n’avait pas sa place, et ne méritait pas d’en avoir une.

Franklin avait essayé de lui en trouver une, mais dès qu’elle avait montré qui elle était, il était parti. Il avait dit qu’il reviendrait, mais ce ne serait pas le cas ; il ne devait pas, l’autre Franklin, celui qu’elle-même avait aimé et épousé, lui avait dit de ne pas le faire. Il avait encore une chance de l’écouter.

Franklin avait toujours raison ; mais désormais qu’elle en connaissait deux, lequel croire ?

« Tomber est permis ; se relever est ordonné. »
Proverbe russe

Jamais ? Ils ne la laisseraient donc jamais en paix ? Jamais ils n’abandonneraient ? Jamais ils ne cesseraient de la tourmenter ?

Pourquoi insister, alors qu’elle méritait mille fois son sort ? Pourquoi ?

Franklin n’avait peut-être pas menti, finalement. Peut-être, malgré sa peur, escomptait-il véritablement la revoir, mais qu’il avait jugé qu’il devait laisser quelqu’un de plus qualifié s’occuper d’elle ; Non ! Il ne devait pas revenir, et elle voulait simplement pleurer en paix. Se morfondre sur sa vie, c’était tellement plus facile que de combattre ses émotions ; que de combattre ses démons.

Elle pleurait, même si contre toute attente, la lueur d’espoir allumée par le jeune homme brillait encore un peu dans la nuit de son âme. Perdue dans sa propre mélancolie, elle ne bougea pas lorsque la nouvelle personne entra : ce n’était pas Franklin, le pas était trop lourd, et ce n’était pas Xavier. Elle ne voulait pas savoir qui c’était ; elle avait peur de qui cela pouvait être.

« Bonjour Rachel. »

Cette voix… cette voix grave, suave… Hank ! Il était venu jusqu’à l’infirmerie pour l’aider ; surement à la demande de Franklin. Le jeune garçon avait avoué être son assistant, et la première fois qu’ils avaient été séparés, ainsi que la cause de leur rencontre, c’était du fait que Franklin était venu chercher des outils pour le Fauve. Et ce dernier était venu jusqu’ici pour l’aider, comme lorsqu’elle était petite et, qu’à crapahuter autour de l’Institut, elle s’égratignait. Il c’était toujours montré bienveillant et paternel, surtout après la disparition de sa mère. Une sorte de peluche bleue grandeur nature, et même un peu plus.

Lui avait-elle fait du mal ? L’avait-elle tué ? Ou plutôt, son alter-égo ? Qu’était-il arrivé du Henry Mc Coy de sa réalité ? Elle ne se souvenait pas ; elle ne parvenait pas à se souvenir !

Rachel se recroquevilla encore plus, autant qu’elle le pouvait ; plus seulement de tristesse, mais également de peur désormais. Qu’avait-elle fait ? Qu’allait-il penser d’elle ? Que savait-il déjà ? Tout ? Son cœur s’agitait alors que le pire arrivait dans son esprit : Beast était l’un des plus anciens collaborateurs de Charles Xavier, et si le Prof X n’avait pas tenu sa promesse ? Non, Xavier ne ferait jamais une telle chose ; il ne trahirait jamais personne…

Le Fauve se présenta, confirmant qu’elle ne s’était pas trompée et accroissant sa peur, les questions devenant toujours plus nombreuses, et sa tristesse, alors qu’elle ne parvenait pas à se rappeler. Il se déplaçait autour d’elle, son poids rendant ses pas peu discrets sur le plancher ; à moins que ce ne fut voulut, pour que même la tête enfouie dans ses genoux, la jeune femme parvienne à le localiser. Contournant le lit, le X-Man ouvrit la fenêtre, laissant entrer son et odeur de l’été dans la pièce, ainsi que la chaleur. Il lui demanda ce qu’elle pensait du soleil.

Du quoi ?

La stupeur la bloqua complètement, même si elle ne parvenait pas à s’arrêter de trembler. Qu’est-ce qu’il pouvait bien en avoir à faire, de ce qu’elle pensait du soleil ? Ce n’était pas la question, ce n’était même pas intéressant. Les interrogations disputaient la place au chagrin, mais celui-ci semblait tellement plus fort.

Elle s’en foutait du soleil : il brillait indifféremment sur les honnêtes gens que sur la vermine, quoi que l’on face, il était toujours là ; toujours là à nous regarder, à nous juger, à nous condamner en mettant nos actes au grand jour. Mais il était toujours-là… Il soutenait durant les rudes hivers et brûlait durant les étés caniculaires ; tantôt sauveur, tantôt bourreau. Il s’en allait chaque soir pour revenir chaque matin. Il était indifférent au monde et à l’univers.

Que voulait le Fauve en lui posant cette question ? Le soleil n’était pas différent dans cette réalité que dans l’autre. C’était un point commun que partageaient toutes les réalités, certes, mais il était indifférent à ces dernières ; il ne pouvait pas l’aider : ce n’est pas parce que ce monde avait le même soleil et la même géographie qu’elle pourrait s’y intégrer.

Elle ne comprenait pas, et perdait pied dans ses pensées ; une preuve de plus qu’elle ne parviendrait jamais à s’adapter. Là d’où elle venait, ils n’avaient pas le temps où l’intérêt de se poser de telles questions ; et elle était incapable d’en comprendre le sens, une preuve de plus qu’elle était étrangère à cette réalité.

Les larmes c’étaient certes stoppées, mais elle avait toujours peur ; peur de ce qu’elle avait fait. Peur de ce qu’elle avait put lui avoir fait ; le soleil même, éternel observateur de l’univers, ne pouvait savoir ce qu’il en était : ce n’était pas le soleil sous lequel elle avait grandit. Même à ses rayons, elle était étrangère.

D’un autre côté, eux n’avaient pas hésité à l’éclairer, comme chaque autre personne (ou presque) de ce monde. S’ils l’acceptaient, pourquoi pas le reste ?

Mais ce n’était pas le reste qui bloquait, c’était elle ! C’était elle qui pensait ne pas pouvoir s’adapter, vivre. Raison ou tord ? Elle était perdue. Rachel ne savait plus à quoi se fier, quoi penser ; d’un côté, il y avait ceux qui voulait la tirer vers la lumière, sauver un être déchiqueté de ténèbres tellement plus fortes, qui tiraient à leur tour avec bien plus d’aisance.

La jeune femme ne savait pas, elle ne savait plus, elle n’avait jamais su. Quoi ? Elle l’ignorait.

Tout était tellement confus qu’elle attendit simplement, sans bouger outre ses tremblements d’angoisse, que le Fauve agisse de nouveau.

Hank continuait de parler, commençant par s’excuser ; ce n’était pas à lui de le faire, c’était à elle. Elle qui l’avait peut-être tué, peut-être fait souffrir, elle qui avait fait le mal. Pas lui. Lui était venu l’aider, alors qu’elle ne méritait aucune aide ; il n’était pas en tord, c’était elle. Rachel releva la tête, presque prête à parler pour lui faire part de ses conclusions précédentes, et vit qu’il était allé jusqu’à s’adosser au mur, prêt de la fenêtre, et qu’il lui souriait. C’était très étrange de voir le Fauve sourire pour la première fois, car à cause de son apparence physique, cela donnait une chose entre le chat d’Alice au Pays des Merveilles et l’image qu’on avait du Père Noël. Flippant pour ceux qui ne le connaissait pas, mais elle avait grandie prêt de son alter-égo, et savait voir toute la bonté de ce sourire. Un petit oiseau se mit à chanter, rajoutant à l’étrange de la scène, ainsi qu’à son agréabilité.

Beast n’avait pas l’intention de partir, car même s’il ne savait pas ce qui avait été dit entre Charles Xavier et elle, il voulait être présent si elle avait besoin de lui. Rachel faisait confiance au Prof X pour avoir tenu sa promesse, ainsi qu’au Fauve pour ne pas lui mentir. Le fait qu’il eut suggéré la chose attendait probablement une réponse, mais elle n’en donna aucune, occupé à se recroquevillée sur elle-même alors qu’il s’approchait.

Malgré son regard paternel et bienveillant, Rachel dressa une barrière télékinétique autour d’elle, craignant le contact physique plus que tout ; comme si cela avait put la faire redevenir comme avant. Il avait fallut à Franklin plusieurs tentatives pour parvenir à ce qu’elle baisse sa garde, et il s’agissait non-seulement de l’alter-égo de son mari, mais en plus d’une personne ayant tant de différence avec celui qu’elle avait connu que malgré leurs similitudes, elle semblait étrangère ; étrangère et familière à la fois. Comme toutes les personnes ici. Mais le Fauve correspondait trop à son souvenir pour être étranger, ce qui rendait les choses plus difficiles.

« Je me fiche pas mal de savoir si tu étais une tueuse ou une dealeuse, une survivante ou une fugueuse, une jeune fille qui faisait sa vie ou une mutante qui courrait après la gloire. Le passé ne peut être changé, Rachel. »

Rachel se mordit les lèvres : une tueuse, une survivante, une fugueuse, une jeune fille qui avait tenté de faire sa vie mais dont on avait fait un monstre. Le passé ne pouvait être changé ; elle le savait mieux que quiconque : elle avait tenté de le faire, et cela n’avait rien donné. La jeune femme recommença à pleurer, enfouissant de nouveau sa tête dans ses genoux. Ils avaient tous tout sacrifié pour lui donner une chance de changer le passé, mais elle n’en était pas capable. Elle avait échoué une fois, et cela leur avait couté la vie. Sa seconde tentative lui avait fait perdre la seule personne qui lui restait.

Il n’y avait que les imbéciles qui ne se remettaient pas en question ; bon, elle rajoutait imbécile à la liste des qualificatifs la concernant, même s’il était moins grave que la plupart. S’accorder une deuxième chance ; c’était impossible. De quel droit ? Comment ? Tout les autres auraient put avoir une deuxième chance, auraient mérité une deuxième chance ; pas elle. Elle n’avait jamais rien réussit à faire de bien et n’avait fait que du mal.

Avant qu’elle n’eut trop le temps de repartir dans ces cercles infernaux de culpabilité, le professeur lui demanda si elle voulait savoir pourquoi lui-même voulait savoir ce qu’elle pensait du soleil. Rachel releva des yeux pleins de larmes, à l’écoute.

La réponse ne vint jamais, car l’une des deux infirmières, la plus jeune, entra dans la pièce, s’excusant dès qu’elle vit le Fauve. La discussion qui s’en suivit fut peu courtoise, le professeur lui demandant plus ou moins de partir et l’autre ne comprenant pas. Elle n’avait pas tord, Rachel n’avait jamais répondu lorsque l’une comme l’autre des infirmières l’avaient appelée ; elles ne connaissaient son nom que par l’intermédiaire de celui qu’elle avait donné à Charles Xavier, Rachel Anne Richards. Prénom suffisamment courant pour que personne ne fasse le lien avec Franklin et lui permettant de ne pas s’avouer comme une Summers. La visite de l’infirmière se finit par un revoit pure et simple de la part d’Hank.

Rachel culpabilisait : la jeune infirmière allait se faire savonner à cause d’une initiative prise par son ainée, et tout cela était de sa faute à elle. Même quant elle ne faisait rien elle apportait des problèmes aux autres. La jeune femme voulut prendre un mouchoir, mais la boite fut repoussée par l’écran de protection. Elle était nulle, d’une telle nullité que son bouclier s’effondra en même temps que sa main, laquelle heurta lourdement le rebord de la table de nuit avant de revenir à sa place, autour des jambes.

Laissant le Fauve chercher le fil de sa conversation à sens unique, Rachel renifla, tentant de surmonté la culpabilité infime qu’elle ressentait pour l’infirmière ; infime car ce n’était rien en comparaison de ce qu’elle ressentait simplement en regardant le Fauve, sans savoir si elle avait mit fin à ses jours ou non.

La conclusion quant à l’affaire du soleil était qu’elle devrait ouvrir la bouche ; tant pis, elle ne saurait pas.

Beast se releva et s’en alla jusqu’à son panneau, le retournant. Rachel ne comprenait pas : des nuages avaient été punaisés sur le reste du dessin.

« Dis-moi, Rachel, as-tu envie d’attraper cette seconde chance qui s’offre à toi ? »

C’était quoi le truc ? Si elle disait « oui » il allait balayer toutes les punaises pour révéler le soleil qu’il y avait derrière et dire « après la pluie, le beau temps » ? Ce n’était pas une question de volonté, mais elle ne le méritait pas. Elle ne pouvait pas, alors à quoi bon ? Puis sa volonté ne lui avait jamais véritablement appartenue.

Rachel resta un long moment face au panneau, regardant les nuages, sans savoir que dire, sans savoir que faire. Elle aurait put ôter les nuages d’une simple pensée, comme elle aurait put faire que jamais personne ne put le faire. Elle aurait put réduire le panneau à néant, afin qu’il illustre ses espoirs et ses rêves. Elle aurait put tant de choses, mais ne les fit pas.

Elle resta simplement immobile, à fixer le tableau, les lèvres tremblantes alors qu’elle cherchait la réponse.

- Je…je peux pas… Je…je le mérite pas, gémit-elle après de longues minutes. Pas…pas après… ce que j’ai fait… a vous… aux autres...

Rachel reparti en sanglot. Elle ne pouvait pas saisir cette seconde chance, elle ne pouvait pas recommencer sa vie, comme si rien ne c’était passé, comme si elle n’avait rien fait. Elle ne pouvait pas !

« Rachel, que veux-tu faire de ta vie ? »

La jeune femme releva les yeux vers le visage du Fauve, ses sanglots subissant un soubresaut de surprise face à la question. Même les explications ne purent lever la lueur d’incompréhension dans ses yeux.

« Pouvoir est une chose, vouloir en est une autre. Il faudrait que tu te questionnes non sur la possibilité d’accomplir une tâche mais sur la volonté dont tu disposes pour effectuer ta quête. »

Pouvoir, vouloir, quelle différence ? Cela ne changeait rien à ce qu’elle avait fait, au fait qu’elle ne le méritait pas, qu’elle n’avait pas la force de le faire. Cependant, la question avait semé le doute dans le cœur de Rachel ; ils lui offraient une possibilité de reconstruire sa vie, mais rongée qu’elle était par le remord, perdue qu’elle était dans ce monde familier et inconnu, elle ne pouvait pas la saisir. Elle ne pouvait pas, mais le voulait-elle ?

Elle méritait amplement sa peine et sa douleur, et ne méritait pas de vivre ; c’était un monstre, une tueuse, elle ne savait rien faire d’autre. Elle n’aurait pas dû survivre ; elle n’aurait pas dû. Les autres oui, Franklin, Kate, même Magnéto, mais pas elle.

Le Fauve restait silencieux, ainsi les seuls sons perceptibles dans la pièce étaient ses pleurs : Rachel ne parlait pas non-plus ; qu’aurait-elle dit ? Ce qu’elle voulait faire de sa vie ? Ne plus jamais tuer, ne plus jamais chasser, ne plus jamais voir personne mourir. Ils étaient tous morts par sa faute, et elle, elle avait survécu. Ils étaient tous morts pour elle, ils c’étaient tous sacrifiés.

Que voulait-elle faire de sa vie ? Seuls les pleurs répondirent à cette question, pourtant si importante…

On toqua à la porte, puis après réponse d’Hank, l’autre infirmière entra. Rachel les connaissait toutes les deux, pour les avoir côtoyé depuis son arrivée : la première et la plus jeune était Irina Cameron, qui était la plus gentille des deux, étant revenu récemment après avoir terminée son école d’infirmière. Elle était guérisseuse, elle lui avait expliqué lorsque Phénix avait refusé la médication ; elle ne faisait pas confiance aux médicaments et autres drogues, pas plus qu’au matériel médical, ce dernier pouvant même déclencher des crises de panique, ainsi Irina avait été obligée de faire usage de ses dons : analyse guérison tactiles. Les seules choses qu’elle n’avait put changer, c’était ses carences, qui ne dépendaient nullement d’une régénération cellulaire, et ses troubles psychiatriques, qu’elle n’avait put détecter, puisqu’ils n’avaient rien de physique. L’ainée, qui venait de faire son entrée, était Teryl Ticalamira. Cinquantenaire dont le « Mademoiselle » trahissait le caractère, Rachel n’avait pas la moindre idée de quelques étaient ses pouvoirs, mais elle était dure comme le rock et sévère, bien plus pédagogue et expérimentée que sa cadette.

La discussion qui s’engagea entre le docteur et l’infirmière ne fut pas des plus amicales, mais tourna court rapidement. Ticalamira n’était pas là pour cela, mais pour annoncer à Rachel qu’elle mangerait comme d’habitude ; les gâteaux que lui avait apportés Franklin ne changeaient rien au régime qu’elle devait suivre pour combler les séquelles laissées par une mauvaise alimentation et surtout une sous-alimentation. Mais pourquoi venait-elle lui parler de cela ? La dernière fois que les perceptions Télékinétiques de Rachel lui avaient permit de connaitre l’heure, il était 16 : 08 P.M. ; il ne devait donc pas être plus de 16h30 ou au maximum 17h, Franklin n’étant pas parti depuis si longtemps. Donc quoi ? Il lui restait encore deux heures avant de devoir ingurgiter l’espèce de purée pour bébé informe et dégueulasse qui lui servait de repas matin, midi et soir ; encore que Rachel la mangeait sans se plaindre, après les longues périodes de sous-alimentation qu’elle avait connu, sans parler de la nourriture fournie aux Limiers. Donc, même si l’aspect et le goût étaient repoussant, elle mangeait sa rien dire ; d’ailleurs, elle ne disait rien de toute façon. Avant Franklin, la seule personne à avoir entendu le son de sa voix était le Professeur Charles Xavier. Les infirmières avaient beau s’occuper d’elle, la nourrir et la doucher, elles n’avaient jamais reçues de réponses à leur demande, enfin de réponse vocale. Rachel hochait la tête, ou pleurait, simplement.

Rachel connu plusieurs surprises consécutives, Hank déclarant qu’il n’était pas nécessaire de lui apporter à manger, car ils sortaient. La jeune femme eut un frisson à cette idée. Sortir ? Comment cela ? Il n’allait pas la forcer à sortir de sa chambre tout de même ? Elle n’avait pas la force d’affronter le monde extérieur à cette chambre, elle ne pouvait pas supporter le simple stress de marcher dans l’Institut, tant sa peur de rencontrer des X-Men ou des gens qu’elle aurait connus, voir même ses parents, était grande. La simple évocation du fait qu’elle doive sortir de cet antre l’effrayait et la fit se recroqueviller un peu plus, ses larmes devenant plus silencieuses alors qu’elle essayait de se faire oublier.

« Les premiers examens n’ont rien révélé. Elle n’est pas contagieuse. Bien que je soupçonne qu’elle est de grands pouvoirs, nous ne serons à l’abri nulle part si ses émotions prennent le dessus sur sa raison. »

Rachel lâcha un gémissement à cette pensée ; elle était trop dangereuse pour sortir d’ici, et si Xavier avait refusé de lui poser un collier inhibiteur, c’était par conscience qu’elle ne l’aurait pas supporté. Elle ne voulait pas faire de mal, à qui que ce soit. Phénix ne devait pas sortir de sa chambre, et limiter les dégâts à elle-même. Elle ne voulait pas faire du mal à nouveau ; elle avait peur de faire souffrir à nouveau.

Rachel était d’accord avec Ticalamira, mais n’osait intervenir, même lorsque le Fauve la raccompagna, la chassant littéralement, hors de la chambre.

« Est-ce que tu aimes la pizza ? »

Une nouvelle surprise ; la pizza ? Elle pensait se souvenir de ce que c’était, mais elle n’avait plus la moindre idée du gout que cela avait. Ainsi, elle ne répondit pas, Hank poursuivant dans son idée en sortant un appareil aux proportions adaptées à lui-même, lui demandant si elle était allergique à un produit en particulier. Qu’est-ce qu’elle en savait ? Les infirmières n’avaient même pas réussit à approcher suffisamment des aiguilles d’elle pour lui faire des vaccins, et avaient abandonné l’idée lorsque Rachel avait désintégré les seringues, se rendant compte que cela aurait très bien elles qui disparaissaient en nuages de molécules. La jeune femme haussa les épaules, pour répondre à la question. Le Fauve parla à son appareil, commandant les pizzas.

Beast se retourna ensuite vers son panneau, bien qu’il prit le temps de lui dire qu’il serait regrettable qu’elle n’essaie pas. Elle ne savait pas quoi dire, et ne dit rien.

« Tant diront que derrière ces nuages se cachent le soleil, beaucoup sortiront ce fameux proverbe : « Après la pluie, le beau temps ! », alors que d’autres s’entêteront à démontrer que les deux premiers groupes ont raison d’affirmer leurs dires. Mais ils sont pourtant si loin de la vérité… A toi de choisir : partir à l’aventure et découvrir pas à pas ce qui se cache derrière ces nuages ou rester à te morfondre sur ton sort dans cette chambre d’infirmerie. Il serait tellement plus facile d’adopter la deuxième solution mais cela serait laissé un avantage à nos fantômes du passé. »

Il avait raison, il était bien plus facile de rester ici à se faire hanter par le passé. Mais elle n’avait pas la force, le courage, d’adopter la première solution. On en revenait au pouvoir et au vouloir ; et ses conclusions n’étaient pas différentes : Elle ne pouvait pas, mais le voulait-elle ?

Hank revint vers elle, déplaçant la chaise utilisée par les infirmières lorsqu’elles devaient l’ausculter ou tentaient de lui faire la conversation, et il se positionna de manière à ce que son visage soit en face de celui de Rachel, et qu’elle ne puisse fuir son regard. La jeune femme eut une réaction de recul, baissant la tête et les yeux mais ne parvenant effectivement pas à se sortir du champ de vision du Fauve.

« Il est encore trop tôt pour jouer les explorateurs. Nous avons le temps avant de monter voir le coucher du soleil sur le toit. En attendant, me permets-tu de te raconter une histoire ? »

Nouvelle surprise ; les toits de l’Institut étaient interdits, trop dangereux pour la plupart des mutants. C’était comme cela dans son monde, alors cela ne devait pas changer ici, tant cette règle était limpide et logique. Pour l’histoire, si c’était une surprise également, mais moins. Il s’agissait de rester ici et d’écouter, ce qu’elle faisait. Rachel pinça les lèvres.

- M… mais… les toits… c’est interdit, gémit-elle, regardant à nouveau le Fauve.

Déglutissant avec difficulté, la jeune femme retrouva son regard fuyant. Elle ne répondit pas pour l’histoire, ne sachant que répondre. Il lui raconterait son histoire s’il le voulait, mais elle avait peur de l’avoir déjà entendue, et peur de ce que cela pouvait déclencher en elle.

« Rachel… »

Il restait là, proche d’elle, trop proche d’elle, sans vouloir la laisser. Pas que sa présence était dérangeante, mais il y avait surement des nécessiteux en attente de l’aide du Fauve, des nécessiteux qui le méritaient. Mais il restait là, à l’aider elle, envers et contre tout. Il lui parlait, lui déclarant qu’ici aussi le monde ne tournait pas rond, qu’on regrettait tous certains de nos actes, voir certaines parties de nos vies. La gorge de Rachel se serra sous la tristesse ; elle ne regrettait pas une partie de sa vie, elle regrettait toute sa vie ! Elle regrettait son existence même, cette erreur qui l’avait conduite à venir au monde, chose que cette réalité même avait évité. Il y avait une raison ! Hank déclara que nombre de gens reprochaient au ciel d’avoir prit les gens que l’on aimait plutôt que nous même, mais il ne pouvait se rendre compte d’à quel point cela affectait Rachel. Il voulut la rassurer, lui remonter le moral, déclarant que ce qu’elle aimait seraient toujours avec elle, dans son cœur.

« Si tu ne dois pas le faire pour toi, alors fais-le pour eux. Vis pour eux. Bats-toi pour eux. Ils méritent mieux que ce que tu leur offres aujourd’hui ! »

Une dague en plein cœur, la douleur et la tristesse brisant à nouveau les dignes, Phénix retomba en sanglot, repoussant violement le fauve d’elle par télékinésie. Non, elle ne pouvait pas vivre pour eux, elle ne pouvait pas vivre tout court ! Elle n’en avait pas la force, maintenant que la rage et l’instinct de survie l’avait déserté, maintenant qu’ils avaient tous disparus. Elle ne voulait pas vivre pour eux, elle voulait qu’ils vivent, eux !

Il n’y avait plus autre fond sonore que les pleurs de la jeune femme, le Fauve lui-même s’étant tut. Mais en ces lieux, ils faisaient parti du silence, ses pleurs, tant ils étaient étrangers à ce monde ; oui, jusqu’à ses larmes tout était étranger à ce monde, à cet univers. Elles n’auraient jamais dû y couler, elles n’avaient aucune raison de le faire ici.

Mais ce qui avait fait le plus mal était le fait que Beast eut souligné sans même le savoir la raison de son malheur, son plus grand échec et celui qu’elle répétait toujours, celui pour lequel tous s’étaient sacrifiés. Ils n’étaient plus là, plus dans son cœur ; ils n’étaient que des ombres dans le néant, à cause d’elle. Elle aurait tellement voulut que ce soit le cas, qu’ils l’accompagnent encore ou vivent dans un quelconque paradis, mais c’était une illusion, un mensonge : ils étaient mort, et dans la mort il n’y avait que le néant. Ni Dieu, ni ange, seulement la mort et le néant. Il n’y avait pas de Dieu ou de Diable, il n’y avait que le Phénix. Le Phénix est son hôte, seuls survivants d’un monde à l’agonie dont le drame se déroulait de l’autre côté du voile des existences. Un monde qu’elle aurait dû sauver, mais dont elle n’avait pas la force.

Oui, ni Franklin ni Kate ni Magnus ne l’avaient laissé sombrer ainsi, mais ils avaient des atouts que ceux d’ici n’auraient jamais : ils avaient la vengeance, la haine, la colère et la peur, les plus grands moteurs que l’humanité n’ait jamais eut.

« Si le peu de répit que m’accorde ma journée me permet d’aller admirer un splendide couché de soleil sans me soucier du danger, je le ferais. Le danger est quasi inexistant en ces lieux. Je sais que les autres veillent sur moi comme moi je prends soin d’eux. Tant que tu vivras à l’Institut, tu devras te faire à cette règle. »

Veiller sur ceux qui veillaient nous, cela lui arracha une nouvelle douleur, un nouveau coup de coteau porté au cœur ; elle en avait été incapable, elle les avait vus mourir les uns après les autres alors qu’elle devait les protéger ! Elle n’avait put protéger le peu qui avait survécut et qu’elle n’avait pas tué, et maintenant ils n’étaient même plus des fantômes pour elle, car les fantômes restaient dans leur monde ; son monde… pas celui là.

Ils n’étaient que des souvenirs, et encore : la plupart avaient simplement disparut. Les flashs, elle n’avait que les flashs pour se souvenirs de qui elle avait tué, et même ceux qu’elle avait revu en camp, c’était floue. Elle n’avait revu le Fauve en camp, mais l’avait-elle tué ? Elle n’en savait rien, et cela rajoutait au trauma de les savoir tous morts, de savoir qu’on y avait tenu un rôle, mais de ne se souvenir des détails. Le chaos, c’était le chaos ! Les larmes, le sang, la mort, elle n’avait connu que cela ses dernières années, et ses espoirs avaient été réduits aux néants.

Hank lui demanda si elle voulait boire quelque chose, mais Rachel ne répondit rien. Il aurait été plus facile de mourir déshydratée si elle n’avait pas à disposition une carafe d’eau et qu’on ne la forçait pas à boire régulièrement. Le seul verre qu’elle avait accepté de bon cœur était celui tendu par Franklin, qui reposait désormais brisé au sol.

« Je parles, je parles. Veux-tu toujours écouter mon histoire ou préfères-tu te reposer jusqu’à l’heure du crépuscule ? »

Rachel le regarda, les yeux toujours pleins de larmes ; son panneau avait déjà échoué, qu’est-ce qu’il pouvait bien espérer de son histoire ?

- Je… je ne peux pas… changer le passé… a… alors qu… qu’ils sont… qu’ils sont tous morts… pour que j’ai une chance… de le faire… Je… je ne peux que détruire… L’Institut n’est plus une… une sécurité… depuis bien longtemps… depuis… depuis… les flammes.

Elle avait beaucoup buté sur le dernier mot, comme s’il ne voulait pas sortir. Car à sa suite, comme l’Hadès accompagnait la mort, de nouveaux sanglots revinrent, raz-de-marée innarétable : elle ne pouvait ouvrir la bouche sans révéler des choses qu’elle voulait garder cacher, et la douleur de savoir qu’elle détruirait ici aussi accroissait son chagrin ; elle s’effondra sur le côté, ses recroquevillant en position fœtale.

- Tous… tous morts…

« Personne ne te demande de changer ton passé. Ton passé fait partie de toi et tu ne peux plus rien y faire. En revanche, ton présent et ton avenir sont entre tes mains. Ne me fais pas croire que tu vas rester assise là à pleurer toutes les larmes de ton corps, à camper sur ce lit d’infirmerie en t’apitoyant sur ton sort : ça ne fera jamais revenir les gens que tu aimes. »

Oui, son passé faisait partie d’elle, la rongeant par le regret et le remord, la hantant par les images et les sons, la dévorant et la consommant ; oui, elle ne pouvait rien y changer, elle ne pouvait changer le passé, c’était son plus grand échec : ne pas avoir pu changer le passé, alors qu’ils attendaient tous qu’elle le fasse. Elle avait envoyé Kate à travers le temps, mais cela n’avait rien changé, même, cela avait tout aggravé. Tous morts, ils étaient tous mort pour elle, à cause d’elle. Elle n’avait aucun avenir, elle n’en avait jamais eut, et son présent n’était que ruines et inconnu. Jamais Rachel ne pourrait construire, et elle ne voulait plus détruire, il ne lui restait donc qu’à rester là, seule face à ses démons, et à les laisser la dévorer ; elle ne méritait rien d’autre, de toute façon.

Les flammes ne les avaient pas encore touchés ici, mais elles viendraient, et consumeraient tout, comme elles l’avaient fait de son monde. Ce n’était qu’une question de temps ; et quant bien même elles ne les toucheraient pas, cela ne changeait rien pour Phénix : elle avait déjà tout perdu, tout perdu trop de fois. Cela valait la peine de ce battre, oui, c’était ce qu’on lui avait enseigné, mais elle savait que c’était inutile, elle en connaissait déjà la fin ; et elle n’avait plus la force de ce battre, plus la force d’espérer.

Le Fauve restait à distance, ne l’abandonnant pas par la parole mais ne se rapprochant plus, ayant visiblement comprit qu’elle ne voulait pas de contact. Mais il continuait d’essayer de la soutenir, lui déclarant que tout le monde avait deux visages, un destructeur et un créateur ; elle-même avait vu son côté créateur être détruit, pietiné et brisé par ses créateurs, justement, la formation de Limier ne lui ayant pas qu’inculqué comment obéir et combattre, mais bien détruire, par toutes les manières imaginables. Détruire, seulement détruire, elle ne savait rien faire d’autre, elle n’avait jamais été entrainée ou n’avait jamais réussi à faire quoi que ce soit d’autre : la destruction, le meurtre… Warhound, Limier…

Meurtrière, elle était une meurtrière, et non-pas que ce fut le côté le plus accentué, mais bien que ce fut le seul côté qu’elle avait, qu’il lui restait, qu’on lui avait laissé. De nouvelles larmes accompagnèrent cette constatation, l’enfonçant un peu plus ; pas que ce ne serait facile d’apprendre à créer, mais que ce serait impossible. Pour elle, c’était trop tard, beaucoup trop tard.

Et Hank le savait, sans quoi il n’essaierait pas de changer de conversation, lui demandant si elle avait déjà mangé des chips. Relevant les yeux, s’interrompant dans son sanglot, Rachel regarda le Fauve sans comprendre ; des chips ? Qu’est-ce que cela pouvait faire qu’elle eut mangé des chips ou non ?

Quelqu’un toqua à la porte, entrant armé d’un conteneur de liquide et d’un paquet de chips, au grand plaisir de Beast et au grande déplaisir de Rachel; ne pas savoir qu’elle était là, ils ne devaient pas savoir qu’elle était là, sinon ils se poseraient des questions, sur elle. Le jeune homme la dévisagea un instant, alors qu’elle se retournait pour fuir son regard, recroquevillée vers l’extérieur et la vitre, dos à la porte, à Hank et à son invité.

« Il y a une urgence au bloc opératoire 1. On vous demande de toute urgence. »

- A… A… Allez-y… vous attendez quoi ?!

Cela avait été un cri, dès que les larmes lui avaient laissé le temps de parler ; plus personne ne devait mourir à cause d’elle, plus personne ne devait souffrir à cause d’elle. Le Fauve avait une vie à sauver, et ce n’était pas celle de Rachel, alors qu’il y coure, qu’il accomplisse quelque chose d’utile.

« Tiens, pour te faire patienter ! Je reviens te chercher tout à l’heure pour aller manger la pizza sur le toit. Ne t’inquiète pas, tu ne croiseras personne et nous serons tranquille… Sauf si bien sûr tu préfères me laisser manger seul ce succulent repas ! »

Oui, elle allait le laisser grimper sur les toits et manger seul, Rachel ne sortirait pas de sa chambre, de son lit ; elle n’en avait pas la force, elle n’en avait pas l’envie, et par-dessus tout, elle ne le méritait pas. Jamais elle ne pourrait être tranquille, pas après ce qu’elle avait fait ; une âme condamné à bruler de désespoir sur un buché qu’elle avait elle-même dressé.

Le Fauve parti, la laissant seule avec elle-même.

*Pro… Professeur… Xavier… pourquoi ? Pourquoi n’avez-vous pas tenu votre promesse ? Pourquoi c’est-il approché de moi ? Je… Je veux plus qu’il s’approche de moi… je veux pas que… Qu’il parle de moi… Personne… personne ne doit savoir… jamais…*

Xavier lui avait promit que les X-Men n’entendraient pas parler d’elle, et le Fauve était pourtant venu la voir ; il ne savait pas, mais il ne devait pas non-plus découvrir. Xavier prendrait sa défense, Rachel en était convaincue, et si s’isoler d’Hank risquait de le faire se sentir coupable ou inutile, elle s’en foutait : mieux valait cela qu’il sache la vérité. Mais cela ne l’empêcherait pas de culpabiliser pour une nouvelle chose. Dans la nuit, elle continua de pleurer, seule…